El lector impertinente

Algunos días se esfuma el amor y el miedo ocupa todo el espacio. Otros hay luz, dejo de mirar los puntos oscuros y me acaricio con la tibieza del sol. No me planteo traiciones, dolor, ira, revancha, me detengo y noto la brisa, el olor de las primeras gotas de lluvia y entro en mi amor, en el amor por mi, por mis momentos de paz y los otros. Hoy el viento era fresco. He corrido con ganas, disfrutando del amanecer y del olor a tierra húmeda. Yo soy, y es lo realmente cierto añil

Ella es una boca jugosa, encarnada como un durazno de sangre y clorofila carmesí; un granate que desprecia al pintalabios y dibuja de memoria el apetito que enmarcan sus dientes. Ella es deseo y es frescor, es salsa para mi pan y son granos delineados su boca abierta; se nos han volado muchas hojas del calendario, pero sigue siendo el carmesí que invita a la batalla y a vencer la alineada frontera de su granada desgajada. Ella es jugoso otoño; yo una sed desértica que nunca se sacia, que jamás se siente ahíto y sueña en la próxima escaramuza de la que ser víctima.   Francisco Espada 

No tengo palabras, hoy nos falta

Dada mi profesión de crítico gastronómico me sorprende la profusión de programas en los que se preparan platos altamente sofisticados y concursos donde se exige a los concursantes que preparen suculentos platos para poner a prueba su imaginación. Para ser capaz de saborear un buen menú es necesario haber educado el paladar con cada producto, con cada matiz. No es una tarea fácil, es un arte ser capaz de disfrutar cada plato e intentar adivinar la personalidad de quien lo ha preparado. Por su forma de hacer se puede intuir el carácter del autor, hasta se puede intuir si es buena persona. Hace algunos años que tomé la costumbre de valorar la calidad de los restaurantes que debo examinar sin salir de casa, prescindiendo de la atención del maître o de la decoración que intuyo adecuada. Me concentro solamente  en la comida y en activar mis papilas gustativas, en descubrir esa intención oculta que contiene cada plato. Esto era así antes de la operación y no me impidió seguir trabajand

Foto de ñOCO le bOLO Había escrito cien veces: te quiero.  Como quien escribe el castigo de un profesor chiflado.  Cien veces, y ninguna era cierta.  Se aferró fuertemente al reflejo de su esencia en la laguna. ... MARINA

Que la vida sea odisea que recorro día a día, es la resulta de la herida, abierta, que dejó nuestro adiós… ¿Cómo evoco tu memoria sin rozarte el corazón? ¿Cómo hablo sin palabras que se mueran escondidas de tristeza, sin suspiros que repliquen lo que fuimos tú y yo? Que el tiempo pase… Que el otoño haga mella y nos olvide desvalidos, empapados en la lluvia, regalándonos amor. Que los pájaros perdonen nuestras ansias de volar esclarecidas, nuestros días que se borran en mentiras, que barramos tras la cama valentías de licor. ¿Cómo logro recordarme entre tus brazos sin tocarte y sin besarte? ¿Cómo olvido lo que nunca sucedió? Un amor enrarecido, un camino sin vestigios, un recuerdo hecho de olvidos y de tiempo que pasó. A las palabras no se las lleva el viento, vuelven solas… calladitas… A escondidas por las noches simulando algún rencor. No me olvido, y no me muero… vivo una condena establecida que me hace ir a la deriva, cual suicida al que le falta el corazón. Ya

La alegría es un pálpito extraño que cava sus raíces en la tierra honda. Y cría luego una extraña flor que llena de fragancia todos los rincones de tu casa. No hay vitamina que te llene tanto de energía, ni masaje alguno que te tonifique el corazón y te lo agrande tanto. Pesarás menos que una pluma y volarás sin esfuerzo hasta las colinas desde donde todo se ve más claro. Y no te cansarás jamás, ni podrá contigo la negra pena. Tú eres el hombre más afortunado del universo. Porque ella te espera y tú vas flotando por la calle, a su encuentro, como lo hacen los globos llenos de aliento. Y encuentras el mundo tan bien hecho que la alegría te inunda y te desborda y la gente te mira con la boca abierta al pasar... DEL LIBRO "LOS MEJORES 101 MOMENTOS DE AMOR"  - Francisco Rodríguez Tejedor

Sus ojos brillaban como dos perlas negras a la luz de la luna ¿De donde había salido toda esa luz? El blanco de su cara, ese que tanto me gustaba criticar dado mi cariño hacia el calor del sol, hacía de lienzo para una mirada que me partía en dos. Un cerquillo curvo apenas dejaba ver sus cejas levantadas, era un gesto de entre sorpresa y alegría que me miraba con los ojos muy abiertos. Evité el sobresalto, yo estaba pero a la vez no estaba ahí ¿Qué estaba pasando? Me perdí en su pelo, elegantemente peinado hacia atrás. Un broche con forma de óvalo lo abrazaba y resguardaba, como con miedo a dejar esa oscuridad inundar la habitación. ¿Había una habitación? ¿Por qué de repente no hay nada? Lo veía caer como una suave caricia de tinta que enmarcaba su dibujo y recorriendo ese marco fue que el reflejo plateado del borde de uno de sus pendientes me gritó. Tenía una forma muy parecida a la del broche, un óvalo prolijamente decorado con trisqueles, aunque éstos eran cinco y bastante más

De tarde tú  y el olvido de noche yo  y este abismo. De tarde y noche un tú y un yo que he perdido entre las brumas de  un tiempo extinguido. Coeli L.

Cerrar círculos, Pablo Coelho Hace tiempo que esta lectura me ayuda a reflexionar,  a la que vuelvo cuando considero que "otra etapa ha concluido".   Soy consciente de que cada frase es una realidad.  Cuando te sientas estancado y casi sin salida,  seguramente has terminado una etapa  y hay que clausurar para avanzar.  Soy una licenciada en cerrar círculos  y siempre me digo que en este tren,  que es mi vida,  las estaciones son muchas  y el camino recorrido toda una fortuna.  Beatriz Salas

El sol toca el aire con su calor de sol besando la tierra. Hay una reunión. Hay unos que cantan pero la tarde no los escucha. Hay otros que conversan pero no son palabras. Sólo ella habla con su silencio. Sólo su silencio canta. Ella besa la tarde con su silencio mientras el sol besa su boca.  El Magnetista mira la tarde en su beso de tarde cayendo. Unos cantan. Otros hablan. Ella besa con su silencio. En un gesto inesperado ella  se gira, abre su bolso y saca una lana de color violeta. Y en silencio teje flores. Teje la tarde. Teje las palabras. Teje la música. Todo se va tejiendo entre sus manos, en el silencio de su boca. Teje el universo de una protesta contra un tiempo pasado para hacerlo un tiempo presente. Teje flores que son memorias. Teje memorias que son tardes. El sol toca el aire con su calor de sol besando la tierra. El Magnetista aprende. Se teje un futuro cuando se recupera un pasado. Y ella lo sabe. El magnetista

Y me gusta este octubre contenedor de nostalgias, hacedor de esa saudade que te acompaña a la barra del bar, que bordea contigo la taza de café desde primera hora, que transita las calles asida a tu cintura, que comparte asiento junto a ti en ese tren lento de alta velocidad, que mira por encima de tu hombro lo que lees, que se traviste en musa y te empuja a madrugar un domingo para esculpirle un pie letrado a tu punto de mirada, que resucita los recuerdos, que acentúa las preguntas sobre qué andará haciendo éste o aquélla, que cultiva los olores yermos, que descompone las emociones, que esconde las aceras bajo un manto de hojas suicidas, que puebla de ocres los caminos que conducen a los sitios acordados y que convierte los campos en lienzos donde la tristeza en un destino y no una consecuencia. En la cafetería donde estoy ahora, los cristales han mudado en una improvisada pizarra donde las gotas reescriben los torcidos renglones de ese Dios que hizo el mundo en siete días y se

Si analizo, o lo intento, con alguna perspectiva cuanto recuerdo de mi biografía, predomina la sensación de que poco he hecho por propia iniciativa, más bien siento que las circunstancias se han impuesto casi siempre. Me han vivido, no he vivido. Quizá no pueda ser de otro modo, y como dijo alguien (no sé quién), la vida es aquello que sucede, mientras nosotros nos dedicamos a planearla. No puedo ni sé generalizar, sólo sé hablar de mí mismo, y acaso sin la precisión adecuada, más bien con las contradicciones de mi ánimo casi fluvial, un espíritu que se va asomando a las jornadas con la curiosidad de quien espera siempre algo nuevo y sorprendente. Por eso, por si acaso, es mejor no rebelarse contra los acontecimientos que se van sucediendo, pequeños contratiempos o grandes obstáculos, e intentar abrazarlos (aunque nunca fue agradable abrazar ortigas), e, incluso, procurar desvelar el misterio que se encierra en ellos. Antes creía que nada sucede porque sí. Quizá, pensaba entonces

Noto cierto cambio en la estanquera de mi barrio. Su aspereza ha mutado en cordialidad. He debido pasar a la categoría de cliente. Ya no compro sellos, ahora fumo. Mientras escribo cartas que nunca franqueo, quizá todo era humo. Roberto Martín Granado

Hace pocos sorbos de café que he liquidado tu última novela. Muy poco rato ha pasado desde que “alguien dice tu nombre” ha quedado silente antes mis ojos. He disfrutado como un “León” urbanita entre las estepas emocionales de tus páginas. Acaricio este teclado, pero sin poder impedirlo, me descubro dejando de escribir, de beber, dejando incluso de bucear el escote de esa camarera amable, y vuelvo a perfilar con la punta de los dedos ese título que esconde un nombre que alguien dirá alguna vez. Tengo la certeza de que esta historia restará enquistada en mi memoria para siempre. Se ha convertido en un referente, otro, en una novela cicerone que marcará el camino a aquellos que quieran conjugar presentes y postularse a escritores, o algo así. He arribado al punto y final mientras viajaba la taza a mis labios en este domingo de un mes frágil, lleno de agua y ventoso. Un demonio vestido de calendario para los que deberían hacer de agosto, su agosto. Ya ves. Cuando te leía, en la cafe

20 de Septiembre A la distancia, extraño ciertas cosas anteriores; recuerdos de un pasado, sin duda, más feliz. Está claro para mí que uno debe saberse responsable de las decisiones que toma; la que yo tomé fue la que juzgué correcta en aquel momento y sé que me traerá éxitos profesionales; pero la soledad y el aislamiento propician una existencia muy dura. Acaso el paisaje alivia el dolor, pero solamente seis meses al año; acaso este diario evita la locura, pero empieza a resultar exiguo; dudo que alguna base ártica, solitaria al igual que esta, sea un destino recomendable. Pronto vendrán los meses diurnos, pero hasta que ese momento llegue paso la mayor parte del tiempo observando las fotos de Brünhilde: las fotos de ella posando y las nuestras abrazando a Ula. Creo que fue demasiado apresurado, creo que un año de vida es muy poco tiempo para entender que un padre, a veces, debe abandonarnos porque nos ama; porque está edificando un futuro digno para nosotros. Veo sus fotos y

- ¿Cómo fue que llegué hasta este punto? No entiendo qué es lo que hago aquí. Pensé, acaso, que esto me ayudaría a comprender la realidad, pero hay situaciones en las que la comprensión no es suficiente. ¡Me avergüenza pensar hasta dónde he llegado! Dormir, despertar, actuar, discutir, trabajar, simular, gastar el poco dinero que tengo, fingir, amar, buscar la felicidad y morir… ¿De eso se trata esta miserable vida? ¿Cómo fue que llegué a esto? Este silencio me parece ridículo, casi insultante. Creo que debería retirarme. Será mejor largarme de aquí antes de tener que abofetear a este imbécil, no tengo porqué soportarlo. ¿Qué es lo que tanto observa en mi cara? ¿Por qué no dice nada? ¡Este juego es una idiotez! La misma mierda que vivo en mi casa, en el trabajo, con mi familia… ¡Este silencio es mi vida! ¿En qué estará pensando? Puedo sentir cómo me juzga, sentir todo el peso de la moral en su mirada. Esto no me ayuda… ¡Maldito santurrón! ¡Habla, habla! - Y bueno, dígame… ¿En q

  (Foto: Martine Franck)  Hace ya algunos años que descubrí las ventajas que tiene hacer las vacaciones en el mes de septiembre. Es una época en la cual se sigue gozando del clima estival sin el agobio de las temperaturas extremas. Bien es cierto que existe el riesgo de que la cercanía del otoño nos estropee algún día con lluvia pero aun así, compensa. Se evita coincidir con la invasión masiva de turistas que cada verano se produce en ciudades, pueblos, playas, incluso hasta en el más recóndito lugar. Normalmente preferíamos viajar solos y no padecer las tensiones o roces de los viajes en grupo. Nos gustaba disfrutar plenamente de intimidad pero, sobre todo, tener la libertad de elegir qué hacer en cada momento sin el consenso de nadie. A Juan le gustaba la montaña y a mí la playa o cualquier sitio donde el mar estuviera cerca. No nos costaba ponernos de acuerdo, lo íbamos alternando. Esta vez me tocó a mí decidir. El último año había sido nefasto para los dos en muchos aspe

Hoy quise contarte amiga... que estoy mudando de piel, que seca y a jirones se deshace, que no es la primera vez. Hoy quise contarte... que las ausencias me alivian, que no hay fantasmas... y no, no es la primera vez. Que es necesario perderse mil veces para encontrarse otras mil. Que vuelvo a verme y a abrazarme. Que aunque la piel se caiga a tiras la carne viva se curte ya no se ulcera. Que la dignidad es un tesoro. Que me cansé de liturgias y memeces, de máscaras y porfías, de corralones y mentiras. De desesperados y Mesías. De fanáticos y bobos. De ingratos que arrancan la piel para ver el hueso desnudo. Que ya me desnudé muchas veces. (Y volveré a hacerlo... ...cuando me plazca.) Y que sólo callaré cuando el silencio sume más que cualquier palabra en vano, paz frente a los sordos, frente a paredes huecas que repiten ecos. No te cuento todo amiga, te sé cansada. Aún quedan muchos capítulos y muchos mares que surcar. Océano mar

Hay mañanas de julio que nada más salir a la calle noto que son especiales, mientras voy andando se agolpa en mi cabeza el recuerdo de olores, sonidos  y nombres antiguos, momentos de iniciación.  Una puerta abierta a lo nuevo, que hoy por el motivo que sea  se hace presente. Me quedo un rato dándole vueltas en la cabeza a todo esto.  Busco un sitio donde sentarme.  Encuentro un banco de piedra con respaldo de madera.  Reposo la cabeza y doy rienda suelta.  Cierro los ojos.  Me gustaría contárselo a alguien, pero por otra parte se que nadie lo entendería. Muevo la cabeza, me agito y empieza la lista,  Tagore y su Gora, el muro de Pink Floyd, cualquier canción de  Joan Baez, el olor y la textura de Coperttone, un helado de corte de la marca Camy,  Fernando bailando una canción de los Creedence, agua de colonia Ô de Lancome,  el ponche que hacía mi madre, también su tortilla de patatas,  mis polos de Lacoste, las risas en familia y las fotografías en blanco y negro

"Dios pone el placer tan cerca del dolor, que a veces lloramos de alegría”…George Sand. En cualquier instante iba a ocurrir. Lo sabían. Permanecían cuerpo contra cuerpo, abrazados: su pecho junto al pecho de ella, sus brazos entrelazados subían y bajaban con movimientos acompasados a través de la espalda. Cada gesto emanaba el profundo amor que sentían. Su cabeza ya casi desprovista de pelo, apoyada en el hombro izquierdo de ella, su mejilla sonrosada en el hombro derecho de él, cayendo los cabellos grises por su espalda….el tiempo transcurría lentamente. Ése era su anhelo cumplido, el único que les sería concedido. Cerraban los ojos y aspiraban el perfume de la nuca del otro, se dejaban embriagar por esas leves partículas aromáticas que ascendían a través de los orificios nasales, como si pequeños dardos certeros fueran disparadas al centro de sus corazones. Se amaban, lo sabían. No podían despedirse. No, aun no. Leves momentos que les permitían respirar, existir, vivi

"Down to black", de Ander Maishkyn Equis te cuenta que estuvo muy perdido y  a ti en la cocina en este presente que es todo lo que apenas tienes se te atraganta el mundo preguntándote dónde estaba tu conciencia -de ser consciente- en ese momento en que equis estaba solo le miras a los ojos y te gustaría estar seguro saber la verdad no andar perdido en las dudas no caer en lo negro no inventarte un cuento de colores crees que a equis le sirve de nada tu angustia querrías contarle al terapeuta que no tienes que te avergüenzas de sentir esta culpa por el sufrimiento de equis en lugar de asumir con todo tu ser consciente tu laberinto y el de equis. carlota 

A solas, tras recibir plácemes y enhorabuenas por su reciente cargo, se aflojó el nudo de la corbata y sonrió ante el espejo, que le devolvía su imagen satisfecha. Con orgullo no disimulado, le dijo al hombre que lo contemplaba:  «Ya has salido de la miseria y de la inseguridad. Olvídate de lo que has sido, de lo que has prometido. A partir de ahora, han de ser los tontos los que paguen. Tú vive, que solo se vive una vez». Isabel Martínez

Después de cenar quitamos la mesa, y en la cocina él me miró fijamente. adoptando una expresión enigmática, cuando pasó a mi lado me lanzó una sonrisa de complicidad. Me puso la mano en el hombro, como para reconfortarme y empezó a subir las escaleras dirigiéndose a la habitación. Daba la sensación de llevar prisa, o por lo menos a eso me  pareció. Yo, no comprendía nada. Subí tras él y al abrir la puerta le encontré andando de un lado a otro nervioso, con pasos aligerados, abriendo y cerrando cajones. De pronto, supuse que un pensamiento, un impulso, o vete a saber qué, hizo que se detuviera en seco. Permaneció unos minutos de espaldas a mi, sin mirarme sin verme, pero yo sabía que intuía mi presencia. Yo permanecía callada, con una mano sostenía el pomo de la puerta, con la otra me recogía el pelo. Es un acto reflejo que deja al descubierto mi nerviosismo. De repente dio media vuelta y  se acercó  hasta donde yo estaba, me cogió de la cara y me miró como si no me conociera. As

El subastador pensó que perdía su tiempo mostrando aquel viejo violín estropeado y arañado, pero, aún así, lo mostró: - ¿Cuánto ofrecen? ¿Quién hará la primera puja? - Un euro. - Dos De pronto un hombre canoso se puso en pie, llegó hasta el violín y lo tomó en sus manos. A continuación, lo limpió de polvo, armonizó las cuerdas y comenzó a tocar una tierna melodía. El subastador pensó en su interior en cuánto daría por tener un viejo violín como este y tomándolo con cariño, volvió a levantarlo... - 100 euros - 500 euros .. Y las pujas siguieron subiendo... No podemos entender qué fue lo que cambió su valor.  Alguien dijo que fue el toque de un maestro. Muchas personas sienten que sus vidas están fuera de tono.  No saben aprovechar su talento ni los recursos de que disponen. No saben convertir sus excusas en razones.  Son incapaces de descubrir las oportunidades que existen dentro de una crisis... No encuentran sentido a lo que hacen. No saben ponerse en acción y se

El Saab devora los kilómetros de autovía a una velocidad que supera el límite establecido, algo inusual, teniendo en cuenta que es ella quien conduce. El tipo que va sentado a su lado la mira preocupado, no por lo que marca la aguja, si condujera él irían a la misma velocidad, pero sí porque, desde que lo ha recogido en su casa, la nota nerviosa, seria, inquieta y sobre todo taciturna y eso en una mujer como ella, es un signo evidente que algo no marcha como debiera.  El tipo no dice nada, porque siempre ha sido muy respetuoso con los silencios ajenos y porque sabe que, sea lo que sea, aquello que preocupa a la mujer, nada tiene que ver con él, de lo contrario ella ya se lo hubiese hecho saber, la morena no es de las que dejan que los reproches se envenenen.  Poco antes de llegar a la finca, un lugar con denominación equina, la conductora hace “clik” y el coche se descapota. El tipo no entiende la decisión, es temprano, ni siquiera es media mañana, sin embargo hace un calor terrib

Originalmente de China, el Tai Chi es un arte marcial interno para la lucha cuerpo a cuerpo, ya sea armada o desarmada. En tiempos más recientes se lo considera cada vez más como una práctica físico-espiritual, que por una parte sería muy provechosa para la salud, mientras que por otra constituye una técnica de meditación (meditación en movimiento). Frente a estos puntos de vista, su aspecto de arte marcial va perdiendo importancia hasta a veces desaparecer totalmente. En los diferentes estilos y escuelas se practican diferentes ejercicios básicos tales como movimientos individuales, ejercicios de postura y de respiración, así como de meditación. Estos sirven al aprendizaje de los principios del tai chi chuan, para soltar las articulaciones, relajar el cuerpo entero y modificar poco a poco la postura con el fin de evitar sobrecargas inconvenientes de las articulaciones. Para ello con frecuencia se utilizan ejercicios de los sistemas del chi kung. El arte marcial tradicional chin

Desde que tengo uso de razón relaciono palabras abstractas con objetos tangibles. Si escucho la palabra Felicidad, vienen a mi mente sombrillas pequeñas, de chocolate, y puedo escuchar el chirriar del papel al abrirse e incluso saborearlas. Si me dices Miércoles, lo veo azul, azul oscuro y me huele a plastilina (de la azul, claro) Los Sábados siempre han sido un globo rojo enorme con un brillo en el centro. Los Jueves son amarillos y saben a hojaldre. Escucho como crujen. Los Lunes marrones. La letra A es mayúscula y roja, por supuesto. Si me dices Cuñado, veo un cuenco de madera con pequeños fideos cocinados. Y noto suavidad, no sé bien cómo explicarlo. La Envidia son uvas, de esas de Nochevieja, verdes paliduchas y bien gordas. El sabor es amargo, lo puedo saborear. El sonido de una trompeta me sabe a metal. El amor es rojo. Color rojo pero sin ninguna forma definida. La palabra melodía sabe a caramelo de toffe. Es suave. Durante la carrera, estudiaba a base de dibujos

Ahora la noche es diferente para el rey. Ahora la noche esconde y revela. La noche encubre más y,  al mismo tiempo, se vuelve más peligrosa. Ahora la noche es una noche diferente. Y no sólo ha cambiado la noche, sino que también el balcón se ha trasformado en otro extraño. La noche es diferente para el rey porque las apuestas de la noche se han elevado repentinamente. Y ahora el balcón puede ser más protector, o más frustrante, o más tonto, quizás más importante y más trascendente… ahora el rey no sabe si tocarlo o rechazarlo; cómo inclinarse en él, o tal vez  sentarse y esconderse.(1) En los ensayos del teatro se suele recordar un viejo adagio teatral, el cual dice que no puedes interpretar al rey: es la corte la que debe hacer ver que eres el rey. Si el rey no cree que la corte le ve como rey, entonces el actor tendrá que andar “haciendo” de rey.  Y si el actor no cree que la corte le ve como rey, entonces no será lo bastante libre para interpretar su papel. (2) ¿Y el papel

El pasado 18 de Junio eliminaron a la Selección Española de Fútbol del Mundial de Brasil 2014 y Justiniano se alegra mucho por los jugadores por la directiva  de la RFEF y su presidente por los fanáticos periodistas y por los aficionados de esta selección invencible porque ahora tendrán más tiempo para estar con sus familias y dedicarse a otras cosas como pasear y leer y sobre todo para meditar pero aunque Justiniano está alegre por lo felices y risueñas que estarán hoy esas personas también está muy dolido porque desde que acabó el partido y la Selección Española quedó eliminada se le ha desencajado la mandíbula al no poder parar de reír. P.D. Por su interés reproduzco esta entrada de Toro Salvaje, me he permitido la licencia de cambiar la competición; el me perdona, seguro. http://torosalvaje.blogspot.com/

A. Mora Un hombre puede conseguir ser un náufrago durante cien años y que la barba no le llegue hasta los pies.  Pero conquistar a una sirena requiere el valor de un marinero audaz, sordo y ciego, la mirada de un seductor, la caricia sibilina de las algas silenciosas, el aroma de las azucenas de mar y un fondo musical de arpas submarinas.  Yo no poseía nada de eso, y sin embargo, cuando deshilachaba las nubes del atardecer en la playa para tejer mis poemas, una sirena se acercaba a la orilla para escucharme.  Las olas se aliaban con ella y lanzaban su espuma sobre mi cuerpo para apoderarse de mis versos.  Cuando una ola más potente me arrastró hasta ella y rocé su espalda desnuda, encontré el tacto de mis poemas grabado sobre su piel. P. Menaya 

Y si supiera, al menos,  dónde ha estado, pero él nunca habla. Calla siempre, a todas horas. Veinticuatro horas callado. Sólo me basta mirarle para saber que oculta algo. Pero no hay manera de sacarle una sola palabra. Cuántas veces he soñado con cientos de diálogos como dos personas civilizadas que conviven desde el principio de los tiempos. - Y de dónde dices que vienes. - De devorarme por dentro. Vengo del mismísimo infierno. He intentado purgar todas mis culpas y ha sido imposible. - Y qué tal  la carretera a la vuelta. - Como siempre repleta de locos, delincuentes, cómplices, y ovejas descarriadas que van camino del matadero sin saberlo. - Interesante cariño. Te pondré la cena que debes estar agotado. - Sí. Gracias. El vecino del 4º

                                                          "Deidad femenina", de Omar Ortiz Tuve un novio que creía que las tetas tenían que ser esos globos que vemos en las pantallas me di cuenta de que en el barrio era normal operarse los pechos y a mí, que me moteaba cariñosamente mandarinas me pareció que se inauguraba un rasgo sociológico mujeres (que compran sujetadores con) cazuela versus mujeres (cuyas tetas son un) globo hombres (que miran el torso desnudo de las mujeres cazuela con incredulidad y que les regalan un bono para) corporación dermoestética en su próximo cumple versus hombres (que acarician las tetas de una mujer cazuela mientras la miran a los ojos con) disfrute las mujeres globo se hacen la manicura francesa, la depilación brasileña, se ponen bótox y lucen un tatoo en la riñonada que las condena a un parto largo y doloroso sin epidural las mujeres cazuela son coquetas si es el caso pero disfrutan pasando de lo convencional

Desde mi sofá contemplo la lenta agonía del estío. Las tormentas de los últimos días de agosto ahogan muchas intenciones, por un lado, y limpian atmósferas emocionales por todos los costados. Ahora estoy en paz, con el único sonido de su voz en mi cabeza. Visito la pantalla del móvil de vez en cuando para ver si rompe su silencio en forma de mensaje de texto. La tele permanece apagada. La radio, cosa extraña, no sintoniza emisoras ni escupe ninguna de esas canciones de desamor, de celo primaveral, de luchas sin cuartel del quiero contra el puedo, de hazañas bélicas de corazones intrépidos, de lastimeras decisiones de almas oxidadas, de otoños infinitos y ocres ni de vientos que mecen árboles y pueblan las aceras de nostalgia. Mis rodillas sostienen una novela abierta de par en par que habla de gente como yo. O de gente como nosotros. Me gustaría leerte cosas que he subrayado. Como antes, que reseñaba, o memorizaba y te leía o recitaba de memoria. Posabas alegre cuando te hacía par