El Séptimo piso
El séptimo piso Nadie hablaba de la agencia Vértice sin bajar la voz. No figuraba en anuncios ni patrocinaba eventos, pero su nombre circulaba como un susurro entre artistas y productores. Ocupaba el séptimo piso de un edificio sin encanto, en una calle donde las farolas parpadeaban incluso de día. Desde fuera, no parecía un lugar capaz de fabricar estrellas ni de destruirlas. Justamente por eso lo era. Álvaro recibió la citación a las 22:47. La hora exacta le provocó una incomodidad difícil de explicar. El mensaje era breve, impersonal, imposible de rastrear. “Audición privada. No traigas acompañantes.” Aquella precisión no era una cortesía, era una advertencia. Al entrar, notó que el aire estaba demasiado quieto. En la sala de espera, una docena de sillas idénticas formaban una fila perfecta. Sobre la pared, retratos en blanco y negro de artistas conocidos… o que alguna vez lo fueron. Sus sonrisas no transmitían éxito, sino agotamiento. Algunos nombres habían sido raspados, como si ...