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Mostrando entradas de 2015

Manhattan

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Allan Stewart Königsberg, más conocido como Woody Allen, sopló este martes 80 velas, una edad que no ha conseguido jubilarle del cine, un sector que domina a la perfección desde que en 1968 se situara detrás y delante de la cámara con la comedia Toma el dinero y corre. Desde entonces ha escrito y dirigido un total de 45 filmes, la mayoría de ellos interpretado por él mismo, a razón de una cinta por año. Con toda seguridad, no existe en el panorama cinematográfico una filmografía que haya dedicado tanta atención al psicoanálisis y a los psicoanalistas como la de Woody Allen.
Su obra está influida por directores europeos como Ingmar Bergman o Fellini, a la vez que recoge ecos de grandes comediantes como sus compatriotas Groucho Marx o Bob Hope. Muchas de sus creaciones están consideradas obras maestras, pero el genio de Brooklyn también ha llevado a la gran pantalla piezas que no reflejan todo su talento.
Con motivo de la efeméride, expongo una de sus obras más emblemáticas.


Manhattan
L…

Mudanza

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Foto: Jorge Naranjo
Sentada en el suelo, repaso algunas ventajas de las mudanzas.
Librarse de la ropa que hace años no se usa, de los libros no leídos y que nunca se leerán, de las sartenes abolladas en las que se pega la comida, de los frascos de perfume evaporado y de los objetos que la indecisión reunió en cajas de zapatos.
Esta mañana he llevado la impresora al centro de reciclaje. Junto al contenedor de basuras ha quedado un juego de maletas sin ruedas. Ahora les llega el turno a las carpetas de cartón descolorido, transportadas de un lugar a otro y que llevan años sin abrir. Antes de tirarlas, selecciono con crueldad y eficacia, desgarro postales, recortes de periódico y libretas.
Descubro un sobre grande y abultado con tu nombre en mayúsculas y debajo una dirección escrita con trazo más inseguro.  St John’s Hospital, Howden S Rd, Livingston. 
Noto el sobresalto en el pulso que se agita y el calor que me enciende la cara. Tardo en abrirlo porque sé muy bien qué voy a encontrar.…

Trabajo de clase

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En clase nos pidió el profesor que escribiésemos una carta urgente, a mí se me ocurrió ésta:

Estimado cliente:

Le ruego se pase usted por mi tienda a la mayor brevedad posible.
Venga acompañado de la cajita envuelta en papel de regalo que se llevó de aquí hace ya media hora. 
Ha habido una confusión, esa cajita es de otro cliente, en ella lleva las cenizas de su madre.

Aquí tiene el conjunto de lencería que va usted a regalar esta tarde.

Atentamente,



 NIEBLA

Infarto

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Al padre de Julio Castro le había dado un infarto. Fuimos al tanatorio en el coche de mi hermana. Antes de entrar al velatorio, ella y mi cuñado se pararon a hablar con tres mujeres; parecían amigas, contentas de volver a verse quizás después de mucho tiempo. La más alta llamaba la atención: melena negra larga y lisa, abrigo lila y botines. Un cirujano se había ganado unos cuantos euros estirándole la cara.
Mamá llegó con Carlos, mi hermano pequeño. Le habíamos regalado un bastón para Reyes y era la primera vez que la veía caminar con él. Mamá con un bastón, qué fuerte.
Entramos todos juntos a darle a Julio el pésame. Carlos, mi hermana Pili, mi cuñado Alberto, mamá y yo. El pobre Julio hacía muy mala cara, pero cumplía con su papel de anfitrión.
-¿Quiénes eran esas? -le pregunté a mi cuñado al salir, rodeándolo con el brazo.
-No lo sé muy bien -Se siente intimidado cuando nota el contacto físico. Me divierte ver como se encoge-. Pili las conoce, hemos coincidido un par de veces por …

La adopción.

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Mi hija me comunicó con delicadeza que había adoptado a dos hermanitos. Eran gemelos y tenían cinco años. Habían sido abandonados y un trabajador de los servicios asistenciales, entristecido ante la terrible situación, lanzó la noticia a Internet. Mi hija, febril usuaria de la red, lo meditó durante veinticuatro horas y tomó la inamovible decisión  de aceptarlos en la que era su casa desde hacía pocos meses. Jamás había manifestado inclinación o instinto alguno que pudieran hacerme pensar en algo semejante. ¿Qué papel jugó la reciente independencia -y consiguiente soledad- a la hora de inclinarse por tan importante cambio en su vida?
Me costaba imaginarla dedicando a los pequeños sus días y gran parte de sus noches. Hipotecando vacaciones y novios. En definitiva, un estilo de vida. Con  natural preocupación, intenté disuadirla. Argumenté que estaban ya crecidos y quizá presentaran graves problemas de adaptación. Además, la peculiar raza de los pequeños llamaría la atención. Lo  exótico…

La tinta perdida

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Lejos de entonar otro canto nostálgico, advierto que empieza a ser una excentricidad sacar una libreta para escribir algo más que un dato en unos tiempos donde lo físico se reemplaza por lo virtual, que además es ingrávido y requiere menos esfuerzo. Pertrechados en nuestra solitaria sala de máquinas, completamos la ilusión de estar conectados sin gastar más energía que la de un tecleo autodidacta. Desde el sexo al trabajo fijo o del ocio hasta las compras -showrooming se le llama a la nueva costumbre de ir a una tienda tan sólo a mirar modelos y precios para luego comprar on line-, la realidad cambia sus formatos y con ellos se desvanece una parte de nuestra idiosincrasia a la vez que se gesta el nuevo sesgo del presente. En las reuniones, mi cuaderno cada vez está más solo, rodeado de iPads y encantadoras pantallas en las que la gente escribe sin el susurro de la punta del bolígrafo sobre el papel. Ese sonido de mecedora, de tierno arañazo, de pulso inquieto que aguarda la pausa del …

¿22 o 13 capítulos por temporada?

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Puede tener una vertiente meramente económica y de reducción de riesgos, de tal forma que, en el caso de juego de tronos por poner un ejemplo, una temporada de 22 episodios supondría duplicar el presupuesto, con el riesgo de que la gente se canse y la vaya dejando de lado a la mitad, sobre todo con la expansión de las tecnologías que permiten más canales de TV, tanto por internet como otros adelantos a la hora de filmar y retrasmitir que no había hace diez o quince años, para más público con más series, más formatos. En definitiva mucha más competencia. Imagínate que coinciden en algún punto las temporadas de Juego de Tronos con las de The Walking Dead, por decir las dos con más público. Con la falta de tiempo que tenemos todos (trabajo, estudios, niños, comidas, limpieza, reuniones, salidas con los amigos, ver el partido de fútbol el fin de semana en TV y otros tipos de ocio diferentes a las series) lo mismo nos tocaría tener que elegir entre ver uno o ver otro (¿no es…

despedidas

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Se movía como por el salón de su casa.
Era alto, delgado aunque fornido. Se le notaban las horas de gimnasio.
Vestía muy desigual, no de esa marca, vestía en cada parte de su indumentaria un estilo distinto. Pantalón pitillo y camiseta surfera, con chaqueta de Boss, en fin, un Mix, que diría su amiga Juva, a la que, por cierto, hace tiempo le perdió la pista.
Estaba, Juva, muy arrimada a los movimientos antisistema, más que nada por lo que significaban en la actual situación de la cultura, ya que ella a contestataria no le ganó nunca nadie.
Bien, ese es otro tema.
A lo nuestro.
Esa parsimonia en el andar denotaba un control de la situación, no daba un paso sin haber previamente fijado el anterior como si de la pasarelas del Darro  se trataran las baldosas de la acera de la calle Reyes.
Se dirigía a Plaza Nueva, paso previo a su destino, el Albaicín bajo y en éste la casa de Pedro.
Tenía que contarle de viva voz lo que le había pasado.
Estaba en su casa, leyendo con la ventana abierta…

La intimidad apesta

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Hablaba de chicas bonitas, piernas largas, pechos increíbles. Admiraba las miradas tristes, encontrándolas en el lugar incorrecto, siendo un sentimental. Se refugiaba en la soledad de una habitación con ventanas, suspirando, creyendo que llegará el amor. Escribía maldiciendo a la infancia y nos miraba con indiferencia. Nunca nadie le ha conocido, porque nunca nadie se ha interesado en mirar más allá.

Y bien, porque todos apestamos por dentro.

Todos tenemos la intimidad guardada en las huellas del pasado, y si disparas a escupirlo todos lo olerán. Sabrán que aquel chico de sonrisa irónica y triste está con su mujer por estar, porque no pudo interaccionar con la primera chica que le habló por el facebook.

Es el típico.  Es la misma historia  de siempre.
                                                                                      Fotografía: Bárbara Traver.

B. Que sea infinito mientras dure

El silencio

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El magnetista hablaba y caminaba en círculos cuadrados. Finalmente, se detuvo frente a la ventana a ver la lluvia besar el suelo con sus mil y una bocas repletas de agua. Y dijo sin mirarla:

“Los miedos que nos gobiernan se esconden en la sombra de nuestro ser. La sombra de nuestro ser siempre se escapa a la luz. Para poner luz en la sombra hay que hacerlo con poesía sin flujo, verbos sin acción, acciones sin lenguaje. La sombra que escapa a la luz tiene su propia sombra y es la música que emana de nuestro propio cuerpo. Escuche, habite su silencio, y escuche”. 

La tierra rechazó el beso de la lluvia. Tash cruzó la calle empapada de verdades. El silencio es una mujer sin pentagrama que espera un músico escondido en la esquina del futuro, escribió el magnetista en su cuaderno de notas. Y la lluvia se extinguió.
El magnetista

Freak Show

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Al caerse mis dientes de leche los nuevos que se formaron fueron todo muelas.
Ni incisivos ni caninos ni premolares.
Se configuró una dentadura descomunal de treinta y dos anchas coronas que molían y machacaban cualquier cosa.
A la hora de comer me llamaban “la apisonadora” porque ni cortaba ni desgarraba, solo trituraba alimentos.
Era un monstruo con sonrisa de caballo, la atracción de feria de todos y el motivo por el que llenaban su boca de improperios para provocar mi llanto.
Arrinconado en una esquina e incapaz de contenerme, conseguían hacerme llorar desconsoladamente, y descubrían fascinados el verdadero espectáculo que suponía presenciar como brotaban lágrimas de gelatina de mi único ojo.
Sergi Cambrils

SUEÑOS

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Arden anhelos
como lirios
en el bosque
de todos los sueños.


Mercedes Perez Jorge. Imagen Anke Merzbach.

Anoche eliminaron al Real Madrid

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Anoche eliminaron al Real Madrid
de la Champions League
y Justiniano se alegra mucho
por los jugadores
por la directiva y el presidente
por los fanáticos periodistas
y por los aficionados
de ese club invencible
porque ahora tendrán más tiempo
para estar con sus familias
y dedicarse a otras cosas
como pasear y leer
y sobre todo para meditar
pero aunque Justiniano está alegre
por lo felices y risueñas
que estarán hoy esas personas
también está muy dolido
porque desde que acabó el partido
y el Real Madrid quedó eliminado
se le ha desencajado la mandíbula
al no poder parar de reír.
Toro Salvaje
P.D.
Por su interés reproduzco esta entrada de Toro Salvaje,
me he permitido la licencia de cambiar la competición;
el me perdona, seguro. 
http://torosalvaje.blogspot.com/

UN MUNDO FELIZ

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"Los únicos interesados en cambiar el mundo son los pesimistas,
porque los optimistas están encantados con lo que hay."

Otra teoría del caos

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Hoy les demostrará que no es ningún cobarde.
Al verle entrar, el domador pierde su látigo y las leonas lo acorralan a zarpazos.
La lanzadora de fuego no da crédito y una bocanada mal escupida abrasa sus cabellos.
Hasta el viejo elefante ha olvidado el baile dejando caer su pata sobre el brillante cuerpo de su cuidadora.
Una tigresa huye por la puerta, abierta por el enano, y se merienda a la primera fila, mientras los payasos gritan entre las risas de los niños.

Al otro lado del mundo, en otro circo, una mariposa ha aleteado a destiempo.
Towanda

El enrolador

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(Foto: Marcelo Grande)  
El olor a ozono y salitre penetra en mi nariz mientras la humedad taladra mis huesos. Una espesa niebla cubre los muelles y el viento del norte sacude las maromas de las barcas que, rechinando, resisten los embates del agua.
Es la última noche de octubre. Un precoz y gélido tiempo nos anuncia la llegada del invierno.
Con las manos enfundadas en el tabardo y la gorra calada hasta los ojos, apresuro el paso. Mi destino es la vieja taberna, el oasis etílico y de compadreo y el simulacro de hogar para los que no lo tienen o les queda demasiado lejos. Estará abarrotada, hoy ha sido día de cobro, pero sé que no tendré problemas para reconocerle.

Una bocanada de humo, alcohol y humanidad me saluda al entrar. Me voy hacia una mesa arrinconada del bullicio central. Las risas y los gritos lo inundan todo, como  fondo se oyen cantos nostálgicos al son de un acordeón, todo se mezcla en un armónico caos. Hombres rudos en busca de la compañía, cháchara y, por qué no, un poc…

Menguante.

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Embargué mi corazón
                                            por una lágrima robada,
                                            lloré sobre la tumba
                                            de mi proscrita alma,
                                            hasta que me ahogué
                                            con la última marea.

                                           Después de la bajamar,
                                           sólo permanece la media
                                           sonrisa de la impávida luna.
Don Vito Andolina

Néfele

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Entre los mitos griegos, Néfele ( Νεφέλη, de νέφος néfos, ‘nube’) era la diosa de las nubes que aparecía prominentemente en la historia de Hele y Frixo
La nube que creó Zeus  a imagen de Hera  para engañar a Ixion cuando éste intentaba violar a la diosa. Ixión engendró en Néfele a los centauros, que serían ayudados por su propia madre durante su batalla contra Heracles.

Suena Nefeli, una vez más…
Qué débil me siento cuando la escucho
no me resisto, me dejo vencer,
                                                        soñar
Una vez más…todas las que sean necesarias...
sé que mi debilidad 
                                    es mi fortaleza
y soy mis recuerdos , y mi futuro
Comparto, viajeros en el espacio, 
                                                             el tiempo
                                                                               tu tiempo
vibro contigo, cerca, muy cerca, 
                                                          en la distancia



Ludovico Einaudi ya forma pa…

Poeta en Nueva York

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Este jueves se cumplen 75 años de la aparición de un poemario decisivo en la historia de la literatura española: ‘Poeta en Nueva York’, un viaje que cambió su
vida, su obra y la del resto

.

la semana pasada

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He dejado, bien a propósito, que los minutos o las horas me alejaran de algunos hechos que se fueron sucediendo la semana pasada.
Acaso viví un cuento o una fábula…
El protagonista queda dormido ante un cruce de caminos, acosado por el cansancio, pero más aún por la duda y cae rendido sin haberse decidido aún cuál de los senderos que se abren delante de él tomará al alba; y acaso, mientras busca acomodo en la cuneta, lamenté muy profundamente no haber sido tan previsor como don Quijote quien se montó encima de Rocinante para que el caballo resolviese, entre otros, dilemas semejantes.
Durante el sueño, nuestro protagonista es llevado en volandas por un hada o por un hechicero sobre cada uno de los caminos, para que contemple qué encontrará: sus paisajes, sus peligros, sus fatigas, sus afanes, su pavimento y, sobre todo, el lugar de su desembocadura.
El protagonista, al despertar, decidirá sin dudar por uno de los senderos, convencido, sin ni siquiera echar una ojeada a los otros que ab…

No te preocupes, sé feliz

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Se acercan el día de reflexión en Andalucía y si piensas que los tuyos, el tuyo, no va a ganar o, por el contrario, van a ganar los otros, el otro :
Don't Worry Be Happy



Meher Baba (1894 - 1969) a menudo utilizaba la expresión "Don't worry, be happy" ("No te preocupes, sé feliz") mientras guiaba a sus seguidores en el oeste. Entre los numerosos ejemplos, el 6 de diciembre de 1958, después de sufrir un grave accidente automovilístico en las afueras de Satara, India, Meher Baba le dio este mensaje personal a sus seguidores:
"No te preocupes, sé feliz. Todo estará bien. Fielmente seguid con las instrucciones que os he dado".
Más tarde, en los años 1960, esta expresión de Baba fue impresa en tarjetas inspiracionales, e incluso en los afiches fosforecentes de aquella época.
En 1988, Bobby McFerrin notó un afiche parecido en el apartamento de la banda Tuck & Patti de San Francisco.
Inspirado por el encanto y la simplicidad de la frase McFerrin escri…

Gente pesada

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Estaba yo a punto de escribir una entrada-resumen de la noche poética del sábado, una cosa ligera con alguna foto ilustrativa y eso, pero es que hay mucha GENTE PESADA.

La gente es muy pesada y no te deja ni tomar un café tranquila, te arruinan la concentración, la lectura, esos jugosos pensamientos que sólo pueden llegar a la mente mientras te comes una tostada...

En el pueblo de esta señora en cuestión no lo sé, pero en el mío la llamaríamos CANSINA.  Una tía cansina, de sesenta y pico, que en 15 minutos ha relatao desde los detalles más íntimos de su infancia hasta el importe de su última factura de la luz, pasando por lo de que "el Alfonsico" siempre la "encorría" porque ella de joven había sido muy guapa.
Ay "el Alfonsico" por aquí, ay "el Alfonsico" por allá, que si han nacido en la misma puerta, que si el infeliz llevaba unos pantalones roídos que iba enseñando hasta el pito. Que eran muy probes muy probes, que ella también iba sin braga…

Cabreo en Moncloa tras el debate

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Ni siquiera los fantasmas de La Moncloa se han atrevido a rechistar después del desastroso debate de la nación. Al parecer Mariano llegó al Palacio con cara de pocos amigos, y tras tomarse una tila que Viri le preparó, empezó a buscar su tablet a ver qué se decía en Internet pero el aparato no apareció porque se lo había escondido Martínez Castro para evitar que se llevara un sofocón. A cambio le pusieron el partido, grabado, del Barça y el City a ver si se olvidaba del Parlamento y se le pasaba el disgusto.

Pero como Arriola no descansa, entró de sopetón en el despacho presidencial y sin percatarse de la situación le dijo a Rajoy: “Bueno Mariano, ¿a quién ponemos por fin de candidatos en Madrid?”, a lo que Rajoy respondió con cara de pocos amigos: “A Bárcenas y a Rita la cantaora”. Arriola, perplejo, añadió: “¿Lo dices por el discurso de Rita Barberá sobre el ‘caloret’?”. Rajoy guardó silencio y concluyó: “Lo digo por las chuches digitales de tu señora esposa en el debate de la Naci…

Homenaje muy particular (Milan Kundera)

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Foto: Raphael Guarino

Hace muchos años, a través de una persona muy importante para mí, conocí LA IDENTIDAD de Milán Kundera y de su obra. Fue UN ENCUENTRO impactante ya que en aquella época vivía sumida en LA IGNORANCIA y me limitaba a mantener esporádicos MONÓLOGOS o a releer y saborear EL LIBRO DE LOS AMORES RIDÍCULOS. LA LENTITUD con la que transcurría mi existencia hacía que LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL SER me inundara. Pensaba que lo que me acontecía formaba parte de una BROMA. Hasta que un día, harta ya de delegar responsabilidad al destino, llegué a la conclusión de que sufría un castigo por mi sumisión y por no aceptar que LOS TESTAMENTOS TRAICIONADOS no existen, que en realidad todos formamos parte de EL ARTE DE LA NOVELA y la lucha que mantenemos a lo largo de la vida para desmasificarnos y alcanzar LA INMORTALIDAD es una batalla perdida: LA VIDA ESTÁ EN OTRA PARTE.
El tiempo pasa, también las personas amadas. Los sentimientos cambian o se desvanecen en LA FIESTA DE LA INSIGNI…

Un poco de jazz al año no hace daño

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Junior Cook nació el 22 de Julio de 1934 en Pensicola, EE.UU., fue un experto saxofonista del estilo hard-bop, y un eximio improvisador. En el año 1958 tocó con Dizzy Gillespie, y su reconocimiento y prestigio creció durante su larga permanencia en el quinteto de Horace Silver. Abandonó junto con el trompetista Blue Mitchell el conjunto de Horace Silver y tocó junto a Mitchel en el quinteto creado por éste, entre 1964-69. Posteriormente tocó junto a Freddie Hubbard, Elvin Jones y George Coleman y también con la big-band de McCoy Tyner. Además de las grabaciones como sideman, Cook grabó como líder para lo sellos Jazzland, Catalyst y Muse. Cook tuvo un dominio completo de su instrumento y gran capacidad para reproducir los cambios de acordes. Nunca logró alcanzar la fama que merecía, esto probablemente tuvo que ver con su renuencia a participar en los estilos de vanguardia y del free-jazz, que surgieron a fines de los años 60. Junior Cook murió el 3 de Febrero de 1992, totalmente solo e…

Óxido

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Concluido el sueño, dos esqueletos han empezado a trenzar el olvido en que han de caer.

Aniquiladora

ASÍ COSÍA ASÍ

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Sé que quieres
qué cosa mi piel a la tuya.
Quieres que lo haga
mano a mano
como antaño.
Quieres que mis dedos
sean alfiler,
y atraviesen mi piel
para coser en la tuya.
Hay que tener un buen patrón
para ser buena sastra.
Supe del dedal
al ver que sólo yo, cosía.
Ni patrón, ni alfiler fueron tus dedos
eso sí, amante de cualquier tijera.

tris

El día desgarrado

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Hoy despertó el día desgarrado
como cada vez que entran en casa
por las ondas insidiosas de la radio
guerras, muerte, barbarie
y latrocinio a manos llenas…
Hoy despertó el día desgarrado,
cogí el libro de zurcir las horas
y me senté contigo a componerlo.
No ha quedado como nuevo,
donde antes había un desgarrón
se ven las diminutas puntadas de los versos
reproduciendo con minucioso esmero
la trama del tejido primigenio.
Emma Fondevila García

Posterga la conserva

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Y de la nada te dispones a escribir, y te dispones a vivir,
miras para atrás, te sorprendes.
Literalmente propones, metafóricamente archivas.
No te olvides, no te abandones, 
deja que tus alas se extiendan, 
respira.
Un día nos encontraremos en otro carnaval, 
tendremos suerte si aprendemos que no hay ningún rincón, 
que no hay ningún atracadero que pueda disolver en su escondite lo que fuimos. 
El tiempo esta después


mica

Selfiepoema con pájaros fuera de la cabeza

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Grabado de Lina Vila este traje me aprieta la sonrisa
todas las mañanas bailo bandas sonoras
de thrillers claustrofóbicos
pero voy disfrazada de jirafa
elegante, pausada
sorda al martillo que a ritmo
de sociópata asesino golpea
coágulos en mi caja torácica

aquí subo y bajo papeles
toreo cabreos ciudadanos
soporto historias de bebés que crecen
-mean, tosen, cagan, ríen, sorben mocos
de momento
hasta que las chicas alegres acusen cansancio
y sus chicos huyan-
habrá alguien entonces que suba y baje
sus divorcios
sus abogados de oficio
sus tristes historias repetidas y previsibles

de dónde vengo yo con el cuerpo hueco
con los ojos que aúllan
con la boca que repite consignas
lugares comunes
con los dedos de los pies esperando un impulso
para descalzar los sueños

que cierren la puerta porque no respondo
las puertas por donde se van los otros
la puerta pesada que apenas si abro con mi cuerpo
hueco

el aire deja hojas de plomo sobre mis hombros

que cierren la puerta porque no respondo
carlota

Tic-tac

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Estos versos no te darán cobijo.
No te traerán el perdón que buscas.
No harán dinero ni bienes,
ni tabaco ni vino.
No harán sombra,
ni justicia.
No la traerán de vuelta
ni resucitarán a las golondrinas que,
oscuras, se ahogaron en aquel río.
No traerán calor
ni llenarán la cama.
No contendrán tus lágrimas
ni provocarán tu sonrisa.
No sacudirán de ti ni un ápice del dolor
que se te pega a la piel.
Estos versos no valen para nada,
no valen nada.
Y sin embargo,
no soy digno de que entres en mi cama,
pero una mirada tuya bastará.
Tendrá que bastar.
Qué remedio.
De tanto
tic-tac,
tic-tac,
maldita sea,
tic-tac,
al final siempre llego tarde.

Desilusionista

Unas lágrimas

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El día de su debut, mientras escuchaba el murmullo impaciente del público, el joven Nuño se tragaba los nervios sin masticar.
Cuando subió  al entablado, la muchedumbre irrumpió en eufóricos gritos y aplausos.
Tras una breve introducción del alguacil, le tocaba a Nuño hacer su trabajo.
Se hizo el silencio.
Nuño  se colocó en su lugar, agudizó la vista a través de los agujeros de su capucha, adelantó una pierna y elevó el hacha. Un rayo de sol impactó en el metal del arma, produciendo un reflejo tan brillante, como macabro.
Rotundo, preciso y poderoso, con los nervios ya digeridos, Nuño consiguió decapitar al condenado de un solo golpe.
El silencio se transformó, de súbito, en una locura colectiva de exclamaciones sin sentido, al tiempo que Nuño mostraba la desalmada cabeza del desdichado.
En primera fila, una mujer se mantenía en silencio, mirando fijamente al verdugo,  mientras le resbalaban dos lágrimas por las mejillas.

Complacida, pensaba para sí: “Qué bien lo ha hecho mi niño. H…

No te revuelques en la tristeza

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Me cuentas que te duele todo, así como ante todo te hacía cantar, hoy dueles.
No me gusta saberlo.
Te estás matando, amiga, a tu esencia.
Esa mujer serena, plena, contagiando optimismo, a la que le brotaban margaritas cuando dormía, hoy se revuelca en su tristeza.
A veces me parece que hasta te  place hacerlo.
Olvidaste el milagro, la luz, esa cercanía con lo no profano, casi santa.
Divina.
El mundo está cada vez más gris.
¡Le hace tanta falta tu alegría!
Te apagaste por dentro.
La música también se ha ido.
Estoy cerca.
Quizás entre las dos logremos hacer que regreses.
Buscaremos algo de lo que puedas aferrarte a la Vida.


Alicia María Abatilli

Mi novia es Caí

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Sway

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Estaba empapada de sudor.
El calor no nos había dejado descansar en dos días y, según ese hombre de la televisión, iba a durar otro par más.
Los niños jugaban en el jardín saltando sobre el aspersor.
Los oía desde el salón.
A ellos y a los hijos de los vecinos que se habían unido a la fiesta mientras su madre iba a no sé qué recado.
Tenía la falda pegada a las piernas y casi podía oler el sudor de mis axilas.
Moví el vaso que tenía la mano (siempre me ha gustado el repiqueteo de los hielos sobre el cristal) y apuré el último trago de zumo de naranja con un chorrito (o más) de vodka.
Me serví más (esta vez el chorrito de vodka llenó algo más el vaso).
Puse la radio y me dejé caer sobre el sofá.
Pensé que deberíamos cambiar la tapicería.
Conseguí limpiar la mancha del helado de chocolate que se le cayó a Virginia pero me cansaban esas flores.
Flores para aposentar el culo.
No tenía jarrones con flores frescas y las teníamos pintadas para sentarnos encima.
Julie London comenzó a susurra…

La seducción de los objetos.

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Adeo anima hominis quoesita máxime placere Plinio
Esas plumas y esas pieles, esas perlas y esos corales, fruto de pescas y cacerías mortales nos dan todos esos suspiros ante su belleza. Y ni pensamos en las crueldades de donde proceden su suavidad y su belleza.

Y el mar azul de una alfombra de sedosos matices, minuciosas maravillas del arte japonés. Las miniaturas y estatuillas que desde el interior de sus vitrinas nos clavan sus miradas coloreadas e inmortales.

Y obras más altas cuelgan de las paredes que llenan de vida y hacen soñar, en la necesaria mezcla de Escuelas y el anacronismo igualatorio del Arte. Muertos y vivos, primitivos y contemporáneos; Velázquez, Murillo, Goya con Herbert Boeckl y Alexandre Konoldt, o Picasso y Dalí, por nombrar algunos de los más populares.

Y ella tiene la impresión de sentirse allí, no como un ser que contempla, sino como un objeto más. Entonces le surge un deseo de unirse más íntimamente a esos objetos cuya alma le parece ahora más cercana que la d…

¿Coto vedado?

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Fragmento de "Coto vedado" 
(Juan Goytisolo).
Proseguí mis visitas a los prostíbulos más baratos y concurridos, guiado por una subterránea afinidad a aquel universo áspero, sórdido, destemplado, pero investido a mis ojos de una coherencia y estímulo que reducían por contraste a las figuras y paisajes de la familia, colegio y universidad a las proporciones de una vetusta, polvorienta vitrina de mueble burgués, atestada de abanicos, muñecos y cachivaches: una imagen brutal, sin artificio, de la sociedad descompuesta y en ruinas en la que duramente sobrevivía el pueblo llano de la capital.

Y ahí, en medio de la mentira y de la verdad, estaba yo, ingenuo, crédulo e incauto; pensando que la palabra es el espejo del pensamiento; que el gesto, un signo de puntuación. Sí, ahí estaba. Las formas de la vida corrían más que mi razón y necesitaba horas para darme cuenta de lo que se escondía tras ellas. Fue entonces cuando descubrí esa otra lengua sin palabras, signos de puntuación ni cor…