El lector impertinente

  Lola Izquierdo (María León) recibe una llamada de comisaría. Han detenido a su hijo de diecisiete años, Lorenzo (Hugo Welzel, un verdadero descubrimiento). Quizá sea la respuesta a la denuncia por desaparición que ella puso tres días antes. Quizá no. En las dependencias policiales Lola averiguará los motivos del arresto (su hijo y un amigo provocaron una pelea que terminó con un joven marroquí ingresado en el hospital).   Allí se enterará, además, de que su retoño forma parte de una organización neonazi. Lola es una madre que no sabe, de ahí que toda esa secuencia juegue con el desenfoque, la mujer diluida en un entorno neblinoso, perdida. Lola es, también y a pesar de los pesares, la madre de su hijo. Un hijo que se parece a ella más de lo que quisiera. Cuando aparezcan juntos por primera vez (foto superior), los veremos a través del cristal de la puerta de la sala de detención en la que se halla Lorenzo, el reflejo de ambos fundido sobre la superficie translúcida, madre e  hijo esp

  ¿Blanqueamos actos y a personas reprobables por el hecho de tratar de comprenderlos o por responderles con la más básica ternura humana?, ¿por qué con algunas enfermedades mentales aceptamos la necesidad de curación y somo tolerantes con ellas, y con las que tienen un trasfondo sumamente detestable que conlleva actos inhumanos no hacemos un ejercicio general de comprensión y sólo respondemos con asco y rechazo? Pero, además, como plantea Sara Mesa en su novela "Cicatriz", ¿es más puro el que no llega a hacer lo que piensa que el que sí lo hace? De muchas maneras, todo ello está en el arriesgado trasfondo que maneja Carlos Vermut en "Mantícora", una propuesta suicida en lo popular pero intelectualmente relevante, de una trascendencia que sólo poseen los grandes autores que hablan de los mayúsculo, de lo real, de lo sincero, de su tiempo. Y en ese ejercicio de seducción mental, "Mantícora" se convierte en una película descomunal, original, turbadora, hones

    Una película necesaria Esta película debe juzgarse de dos formas, sin duda. Por un lado, como manifiesto, como relato indispensable, totalmente necesario y perfectamente vigente de un tiempo terrible, de una época posterior de esperanza y de una realidad a la que hemos llegado gracias a personas como Simone Veil. Por otro lado está la película como tal, como trabajo cinematográfico, artístico, como historia visualmente narrada. Y es aquí donde el espectador nota que la obra no es redonda, que todo interesa por sí mismo, por lo importante que es para la construcción de Europa, para la memoria de un tiempo que nunca debemos olvidar para, citando al clásico, no vernos obligados a repetir. La historia se cuenta en grandes elipsis temporales que, en los primeros momentos, se plantean de forma bastante confusa, mezclando la niñez de la protagonista con su terrible epopeya adolescente en su periplo por los campos de exterminio nazis y con su plena madurez, formando parte de las institucio

  EL PODER DEL LENGUAJE LITERARIO Y EL PODER DEL LENGUAJE CINEMATOGRÁFICO. Tenía fundadas expectativas puesta en esta película. Primero por Juan José Millás, del que soy lector habitual, tanto de su obra narrativa como de sus artículos periodísticos, que no me suelo perder. Pero también por Félix Viscarret, cuya colaboración en la serie "Patria", me había parecido excelente. Por tanto, esa conjunción de una novela de Millás, "Desde la sombra", y del buen hacer de Viscarret, auguraban una posible gran película. Un carpintero es despedido después de veinte años de trabajo. Su reacción es huir, salir corriendo, pues su mundo se ha venido abajo. En la sociedad en la que vivimos algunos no entienden la vinculación personal y sentimental (aparte de la económica), entre el trabajador y su trabajo y lo que supone de ruptura emocional un despido. El trabajador despedido acaba refugiado en un armario que a la vez acabará en la habitación matrimonial de una familia. Desde ese