El lector impertinente

el día que vos te hagas torta, yo me hago repostero. Juan Baio http://nobstante-locual.blogspot.com.es/2012/03/perseverancia.html

En medicina, la atención primaria tanto de mayores como de pediatría, imprime un carácter especial. Como colectivo somos corporativistas, que no falte, pero nada más. Jamás una huelga ha tenido impacto en la atención primaria, han sido escasamente seguidas y normalmente acaban en fracaso por múltiples razones. Los médicos no somos trabajadores, somos profesionales de la medicina, esto hace que no tengamos como colectivo una noción de relación laboral con nuestros jefes. Sí criticamos a nuestros gerentes y directores, más apegados a la silla que al cerebro, pero no es el jefe, es el compañero director de centro o el colega gerente. La medicina es una profesión liberal y vocacional por lo que enfrentar una huelga general desde nuestro punto de vista puede resultar éticamente incorrecto, pero creo que es una falacia, una mentira. A mi se me acabó lo vocacional el mismo día que me dieron la primera nómina, no porque fuera poco o mucho sino porque se relacionaba vocación con diner...

Elogio de la madrastra No me importa que sepan ustedes que velo el lecho de dolor de una anciana a la que se le ha metido en la cabeza que ha llegado el momento de morirse. Como un árbol tumbado a la fuerza, al que un tornado violento y resentido ha postrado de costado, yace ella boca arriba con el pecho podrido de mucosidades lacerantes y obstinadas, que crepitan como un leño en el hogar. En el asiento reservado al familiar resignado vigilo yo, libro en mano, de que la muerte, esa sombra descocada y oportunista, no se la lleve impunemente en el silencio de la noche, entre la modorra del sueño y el frío metálico de la mañana. Deberé, según parece, sorprenderla y provocarle una estampida. Y no sé yo, si mi figura apocada sacudirá los cimientos sólidos de aquella que anda descalza y vestida de soberbia desde hace ya tanto tiempo.Sonrío en la penumbra, acurrucada. Plegada en mi templanza y libro en mano, atesoro los segundos respirables, acumulando sensaciones. No hay nada de más en nues...

Hablamos realmente por hablar. Acusamos a las personas, las juzgamos sin saber nada.  No tiene sentido lo que hacemos, nos ponemos en una posición que nadie nos otorgó ni nos otorgaría.  Quizás porque nos hicieron lo mismo, quizás porque viven fijándose en cómo nos vestimos, en qué decimos y en qué hacemos, como si la vida misma se basara en eso. Hay un porcentaje de personas, que creen que la crítica es buena, que por algo está y que si no lo hicieran, sería porque verdaderamente no valdrías la pena.  No sé de qué mierda están hablando, pero no creo que sea así.  Uno no tiene por qué juzgar a alguien, porque nadie es perfecto ni lo será jamás. Simplemente se toman el tiempo de criticar para aspirar a ser esas personas, por celos, por envidia, por enojo a sus propias vidas. No somos nadie.  Somos un mundo infinito, con nuestros problemas. Nos enamoramos de quien no lo merece, lastimamos a quien nos quiere, lloramos por algo que verdaderamente no tiene sentido....

Su sonrisa se esfuma de pronto y sin dejar de mirar su reloj de pulsera, deposita la taza de café hirviendo sobre el platillo derramando parte de su contenido: –No nos veremos más. Ella, tranquila, dobla y desdoblaba su servilleta una y otra vez sin dejar de mirar el líquido marrón que gotea en la mesa, casi puede escucharlo. Alza la vista y pregunta capciosa: –¿Nunca? Él no responde, no es necesario, sus ojos fríos y duros como el vidrio hablan solos. Ella, con un gesto rápido se inclina sobre la mesa, hacia él, frunciendo el ceño y esperando que todo el autocontrol que ha logrado reunir a lo largo de los años no desaparezca de repente: –No estás hablando en serio. –Si... –No. –Joder... Si no soy capaz de olvidar, si no soy capaz de abrir los ojos por la mañana y apreciar lo que tengo a mi lado en vez de preguntarme cómo te va y qué estarás haciendo no puedo avanzar. No puedo seguir dando dos pasos hacia delante y otros dos hacia atrás, es aburrido, es doloroso y tú tienes ...

Aquí me tenéis, tirado sobre el parquet de mi casa y,  encima, con las luces encendidas. ¡Qué forma más ridícula de morir! Claro que esta no era mi intención. Lo único que pretendía era ponerme un poco en forma por un si acaso. Sabía que mi paciencia tenía un límite ante las provocaciones del imbécil de Solana, que no parecían tener fin. Cada mañana al llegar a la oficina su saludo era: -Hombre, aquí llega míster musculitos. El “melenas”, el "delirio de las nenas"… A lo que seguía una estentórea carcajada, y las del resto de compañeros que, solidarios, se adherían a su ocurrencia. A ninguno de ellos les importaba si herían o no mi sensibilidad. Estaba harto de sus burlas y miradas despectivas hacia mi físico y, por ese motivo, tomé la decisión de empezar a ir a un gimnasio dos días a la semana. En un principio elegí matricularme en artes marciales, ya que al constar estas de multitud de disciplinas, tendría más posibilidades de conseguir  mis objetivos. Pero dada la comple...

Estoy por ti Siendo lo mejor de mí Lo sé al morir © Angel ,marzo 2012

El imponente glaciar Perito Moreno, en el sur de Argentina, culminó el pasado domingo su ruptura. "El estruendo fue grandísimo pero ocurrió en un momento en que llovía de forma torrencial. No había casi nadie, sólo nuestros compañeros del Parque Nacional que seguían el proceso desde un refugio" El frente del glaciar mide unos 2,8 kilómetros de largo y tiene una altura de unos 70 metros sobre el nivel de las aguas del lago, aunque la pared de hielo llega a su lecho El glaciar Perito Moreno, en el sur de Argentina, finalmente completó el pasado domingo su ruptura, en medio de una tormenta y cuando la oscuridad y la lluvia se habían confabulado para espantar a los cientos de turistas que aguardaban ansiosos el espectáculo. La estruendosa y cíclica ruptura del dique de hielo que separa el brazo Rico y el Canal de los Témpanos del Lago Argentino ocurrió cerca de las 04.00 hora local, cuando prácticamente no quedaba gente en los miradores del Parque Nacional Los Glaciare...

Flores Secas, by Igor Kutuzov. «Todos me miran mal, salvo los ciegos, es natural». Año del Señor de no me acuerdo, antes o después de casarnos viajamos a la Provenza. Conclusiones del viaje: Marsella es una ciudad de locos, el campo francés se asemeja a un pesebre perfecto, en Montpellier me quedaría a vivir y la luz. Entendí a esos pintores que desertaron del frío norte para bajar a buscar la translúcida luz del Mediterráneo. Van Gogh, Gauguin y algunos listillos más. Bajaban al sur a robar el sol, como un carterista ávido de turistas. Provenza, luz y colores. En mi ignorancia, en un bar también olvidado, descubrí algo más: la canción que más me gustaba de Loquillo no era de Loquillo, sino de Georges Brassens . Y es que si el diablo acaba por saber algo es por viejo. ¿Qué versión es mejor? Los veinte primeros segundos de la de Loquillo me levantan de la silla, quizá la de Brassens, la original sea más redonda. Quizá no tenga importancia. Quizás no existió Brassens. Quién dice que...