El lector impertinente

De la oficina del registro hospitalario apareció un sobre color marrón con el nombre y señas de la persona que lo remitía. Como si de una segunda piel se tratase, sin sentimientos que lo conmoviera, manoseó el sobre como cuando se tumbaba sobre la arena después de correr por la orilla. Recordó el escalpelo que vio a lo lejos antes de que el anestesiólogo entrara en acción, controlando sus funciones vitales durante la última intervención. Inició la cuenta atrás diez, nueve y entonces advirtió la imagen de Loki sonreír, maestro del engaño, un estafador entre los dioses, mientras se asentaba en el sueño de un amable baladrón que blasonaba de valiente. Al despertar y a continuación orinar, se alarmó ante la luz que el estor enrollado dejaba pasar tras ver la pureza del cirro en forma de pluma que descubrió en el cielo. Con artimañas entre callejuelas evasivas, buscaba consumir la extraña alteración encontrada como el dolor incesante de la propia vida antes de caer a plomo en el suelo y per...

-¿Conoces esa sensación ... cuando sales por una boca de Metro por la que no habías salido nunca? Justo antes de emerger miras hacia arriba, y ves el cielo y te gusta porque lo conoces bien, porque sabes que estés donde estés, será el mismo. Y porque eres consciente de que una vez fuera, estás perdido . ¿Sabes de qué sensación te hablo? - Sí, creo que lo llaman confusión. -Pues no tienen ni idea porque eso... eso se llama vida. Publicado por Sally the Ragdol http://buscandofilotopia.blogspot.com/2011/10/dialogos-desmedidos-iv.html

Un llamado me avisó del fín. Palabras que mientras se hacen escuchar, incitan a saber en qué van a terminar. Y se fue de un golpe. La sensación de vértigo, el mareo que provoca la ensalada de imágenes compartidas y que ahora entiendo su sentido: Los entre dichos, las cervezas, las calles, los trenes, las risas, las marihuanas, las canciones que cantamos, las segundas. Me dejó la última imagen que tuvimos del uno con el otro. En ese antro, cruzamos la mirada que atravezó a todos los presentes y fue que me sonrió, diciéndome que estaba "todo bien", apesar de las ausencias del paso del tiempo, producto de los distintos senderos. No hubo enojo, pura nostalgia del bardo. No hubo día en que no estuvieras presente en mi silencio. Duelo que retuerce. ¿Flaco, sabés cuántas cosas entendí después? Desde un Enero Lidiando con mis tormentas y claro que fue duro enfrentarme con ese vendaval que no me dejó tranquilo por el resto del año. Se que te llevaste también el viaje que hicimos, la s...

Al que se va lo olvidan. Dímelo a mí, que para olvidar me fui, y el recuerdo me persiguió a todos lados. Todo para que al volver me enterara que yo, el que recordaba, fui totalmente olvidado. Ahora soy un ser de otra dimensión, que vive, quiere y respira, que aún siente; pero que siente, lamentando, que fue por completo olvidado. Los dados están cargados, la soldadura es dura, te lo digo, pero no lo es tanto como el olvido. Lo digo mal pero es la única manera en que puedo decirlo. El entierro sin difunto, sin dolor y sin duelo. La última vela que se apaga, se pierde en el horizonte del mar, al que se va lo olvidan, y eso es algo que no se puede cambiar. http://mobtomas.wordpress.com/2011/07/15/al-que-se-va/#comment-1666

El señor Gobernador Civil, muy de mañana gustaba de leer la correspondencia que su secretario, Manolo, le había dejado sobre la mesa y de la que, en ocasiones, dado su bien conocido carácter un tanto burlón, extraía jugosas conclusiones. --¡Manolo…! Lee lo que dice este tío. No tiene desperdicio. Manolo, el Secretario, leyó lo que decía la carta: “Excelentísimo señor Gobernador Civil. Ocurre que, como SE sabrá, en este pueblo solo tenemos una escuela que está atendida por solo una maestra. Pues bien, la Maestra, que es joven y recién casada, ha quedado preñada. Ello supone que, en cualquier momento, tenga que dejar la faena y no pueda dar clases a los niños de este pueblo. Por ello, ruego a su excelencia que me manden una prostituta, para que los niños puedan ser instruídos durante la ausencia de la maestra. Es gracia que espera merecer del recto proceder de V.E., cuya vida guarde Dios muchos años. Fdo. El Alcalde”. El secretario, confianzudo, sonrió y dijo: --¡Qué tío mas salao! ¿Qué ...

En una aguda observación nuestro seguidor Piedra dice en su comentario al reciente post de "la muerte": vicio que tenemos de poner cuerpo y cara a algo que no existe. Aún sin haber leído una sola línea de La Ilíada o La Odisea, no hay bachiller que no sepa dos cosas sobre Homero: que era ciego y que probablemente nunca existió. Casi nadie repara en lo contradictorio que resulta darle un atributo real -la ceguera- a algo inexistente. No deja de ser paradójico, en todo caso, que se dude de la existencia individual del fundador de la literatura occidental, la más individualista de todas las culturas. O quizá este sea el primer atributo de todos los fundadores: la duda. AUTOR: PITT TRISTÁN http://elmisantropodigital.blogspot.com/

No te escucha porque no está concentrada en lo que decís. Capaz decís cualquier banana o capaz estás en otra frecuencia, otro lugar, otro momento pero acá no. No te escucha, esa es la cuestión por la que vos estás gritando como un desaforado vestido en pijama, con las luces de la habitación medio bajas, el café frío que tiembla en cada golpe y la notebook encendida que, si tuviera vida, se moriría de ganas de colgarse, tildarse, apagarse. Y ella como si nada, en parte te considera un chiste y en parte no le importa. Está vestida para salir, no sabés que es viernes a la noche? Por qué tomás café si hay tanto whiscola ahí en la calle?, te pregunta. Y vos, gritos sordos. Por mi parte, ya no sé cómo decirte. Seguí buscando mujeres fatales por Facebook y seguí dejándonos a nosotras a un lado; pero no te quejes, después, cuando no te lave más la ropa. http://enverosimil.blogspot.com/2011/08/improvisadas.html

Muchas veces he dicho que me gustaría escribir bien, con talento, y a pesar de que se que no lo tengo, escribo por muchas razones, admiro mucho a la gente que escribe bien, como Larisa por ejemplo, podría citar a mucha mas gente, blogger me refiero, pero la menciono a ella porque acaba de escribir esta entrada que no tiene desperdicio y que ha inspirado la mía, pero claro, lo que hace ella es talentoso en extremo, nada que ver con esta entrada mía, sabe escribir muy bien, con personalidad y estilo propios, les recomiendo que la lean, a mi sinceramente, me ha encantado. Sus entradas, todas, como mínimo, entretienen. Yo escribo esta entrada porque me da la gana, aunque no tenga talento, pero quiero reivindicar el derecho de toda la gente a tener un blog, aunque no sepamos escribir como los ángeles, o demonios, pero bien, (No se si estos escriben, en realidad dudo incluso que existan...jajaja) aunque lo que escribamos sirva para que nos parodien, o nos critiquen, y nos pongan etiquetas b...

¿Y si escribir es, en el libro, hacerse legible para todos e indescifrable para sí mismo? Maurice Blanchot Decido dejar de agotarme y me dispongo a escribir. Porque es agotador elegir de entre todas mis cosas cuáles van y cuáles se quedan. Un juego, el paréntesis de nuevo, porque las casas, y las cosas, no se abandonan, no al menos de momento. Y hay fotografías que traspasan la piel, recelosas de un pasado, y cuadernos de notas que arrastran al suelo (ardilla-sentada, jau ) releyendo pensamientos de difícil ubicación, escritos por mí, puede ser, pero cuándo y por qué. Y recuerdo, justo ahora, a Wagensberg "A más cómo menos por qué", y entiendo que sí, que lo importante fue el cómo: Octubre de 2009: (...) No soy capaz de escribir (...). Pero yo hablaba de la animalada que supone la muerte. Las otras dos animaladas que nos corresponden como humanos que ya quisieran renegar de su biología: el parto y el sexo, vértices del mismo triángulo que nos emparenta con el resto de especi...

Llevo puestas las gafas, las de ver el corazón de tu aliento. Está oscuro ahí adentro. Será la miopía de mis ansias la que me ciega y por eso no lo veo… Camino despacio por las veredas de tus jornadas en vela, y exploto durante la noche tórrida, asfixiada la calma del negro cielo, sembrado de ayes y sospechas… Sobrevuelo, entonces, por encima de palabras y lamentos envueltos en organdí de diseño, reciclado, según los nuevos tiempos. Nada que objetar. La pasarela acoge mi talle roto, y viejo… Oigo las risas, y el ruido de sus manos abofeteando mi miedo. Están ahí. Son los desleales, los traidores a mi causa, renegados de mi buena suerte. Reina por un día. Un instante, tan sólo uno, me duró la dicha. Dibujo: Antonio Texto: Edurne Escrito en la orilla por Edurne http://edurne-desdelaorilla.blogspot.com/

Sentados en la terraza de un bar dos amigos se toman un refrigerio una calurosa tarde de Octubre mientras charlan tranquilamente. Él bebe un Coca Cola mientras lee el periódico. Ella da buena cuenta de una cerveza mientras observa a la gente pasar. Del interior del bar sale música de calidad dudosa de una radio situada cerca de la puerta. -Realmente tenemos mucho que madurar- dice ella,observando como la camarera atiende a dos nuevos clientes que acaban de llegar. -¿Uh?- su compañero apenas parece haberse dado cuenta de lo que acababan de decirle, ya que ni siquiera despegó la vista del periódico. -Que tenemos mucho que madurar- la camarera se va, dejando solos a los dos nuevos clientes, que comienzan a hablar en un tono de voz bastante elevado, algo que a ella le resulta molesto. -Bueno, vale que hay gente de treinta y pico años que todavía se comporta como adolescentes, pero creo que nosotros ya somos bastante maduritos...- da un trago a su Coca Cola, que comienza a perder el gas, y...

Hay muy pocas cosas buenas en esta vida… Cocinar con la música a todo volumen. Que te soplen suavemente una pestaña molesta que se te ha metido en el ojo. Dibujar un corazón en la espalda de tu chica. Que te lo dibujen. Compartir un chicle de fresa. Reírse bajo las sábanas. Sentir frio en los dedos de los pies, y pensar en cómo estarán los suyos. Cuando todos los espejos te guiñan un ojo. Por eso hay que estar muy atento, porque hay muy pocas cosas buenas. Y si encima te las pierdes porque estás encerrado en ti mismo o adormecido en tu propia vida. Entonces, te estarás perdiendo todo lo importante. La parte positiva de la vida. Lo que la hace feliz. Interesante. Lo que le da sentido a todo lo demás. Lo que hará que de tanto en tanto merezca la pena echar la vista atrás y recordar. Recordar que mereció la pena. Que la sigue mereciendo… Puede que a veces sea necesario bucear en tus propios recuerdos para desear volver a vivirlos. Para querer volver a estar despierto. Atento. Para, así,...

El proceso de divorcio estaba resultando especialmente engorroso. Su marido, a pesar de ser quien lo solicitó, se empeñaba en poner trabas a cada trámite, como queriendo hacerle la vida imposible también en el último episodio de su relación. Susana estaba desesperada con esta situación. Tanto, que cada vez que meditaba sobre ello su mente saltaba de un pensamiento a otro, pero terminaba siempre recordando a la misma persona: uno de sus primeros pacientes. Era Vicente, el Popeye , un individuo con un extenso prontuario policial que llegó con múltiples heridas de arma blanca al hospital en el que ella inició su carrera como cirujana. Parecía condenado a una muerte segura, pero la destreza de Susana, tal vez algo de suerte y, sin duda, la fuerza de él se confabularon para salvarle la vida. Ésa fue la primera cirugía que realizó con dos policías custodiando la puerta del quirófano. Vicente también estaba vigilado por dos agentes cuando recibió el alta y quiso saludar a Susana antes de aban...

Hoy me levanté dispuesta a reinventar la mañana, la tarde y la noche. Así que me felicité y decidí que hoy era un buen día para celebrar el día de los cuentos y yo sería parte de uno. Comencé la mañana con el manual de primeros auxilios y sonreí para comenzar el día. Más tarde me maquillé poniendo un énfasis especial en los ojos. Sin ellos, todos sabemos, no hay credibilidad. Los labios con el carmín rojo, por supuesto. Y los zapatos de tacón. Cuando salí de la habitación al reflejar mi imagen frente al espejo, me vi pintada como una puerta pero yo solo quería que se abriera de una maldita vez y me llevara a alguna parte. Por la tarde me eché de menos a mi. Y contra esto, no sé como luchar Milu http://hoy-ml.blogspot.com/2011/10/un-dia-de-cuento.html

¿Quién eres tú, cazador de sueños? que has logrado resucitar mis emociones del sepulcro de los recuerdos, mis alas rotas han regenerado su vuelo cuando me rozas a través del viento. En tus redes se tejen mis sueños cuando volamos juntos en el tiempo, reviviste mis latidos ahora soy trueno de furia en el cielo, tormenta de pasión en el desierto. He fragmentado tu aroma que perfuma mis tardes, lo he guardado en una bóveda para que nunca me faltes, para tenerte cerca todo el tiempo. Si eres tú, mi cazador ven y atrápame por completo, sumerge mis suspiros en la humedad de tu cuerpo y seré siempre cautiva de tus besos. http://diana-almademariposa.blogspot.com/2011/10/cazador-de-suenos.html

El viento me envuelve en sudor frio; Agonizante muere el sol tras las montañas. El rugir del rio en las faldas del precipicio Y mis cabellos bailan al son del viento. Espigas cual lagrimas de sequedad nacen del árido suelo; Desfiladeros, tallados, labrados por los hijos del averno; Estoy sentado en el fin del mundo. y un rio de almas a mi diestra desfila Y el agua se dibuja entre piedras y pedazos de éter ¿Y qué es lo que pienso? , no lo sé Y me pregunto si sé pensar ¿Quién soy? Tampoco lo sé. Y algún día descubriré a quien encerré en mis entrañas Podre describir, a ese ser voluble al mar Oscuro a los demás. Un ave gris, se ha posado en la quieta rama Parece querer hablarme. Una sierpe a dañado la tierra, ¿ves, como sus víctimas bailan en su vientre. Hoy en el bosque ruje la catarata Grandes árboles se abrazan Parecen querer ahogarse con sus ramas, Cisnes nadan en lava volcánica La muerte florece Y todavía sigo sentado en el fin del mundo. Y espero, pero no se que, ni a quién El ...

El título de la entrada no es mío, lo tomo prestado de un poemario de Jorge Riechmann (El día que dejé de leer El País, 1997) Dicho esto, el sábado decidí dejar de leer El País. Mi padre tuvo un quiosco, que yo heredé durante tres años, y eso me hizo crecer rodeado de prensa y comics. SuperLópez, El Botones Sacarino y Zipi y Zape eran lecturas habituales en mi infancia. Con la adolescencia y mi toma de conciencia comencé a leer prensa. Nunca me llamó la atención la prensa regional siempre con noticias de robos, políticos mirándose el ombligo y goles que no importaban mucho más allá del pueblo de cada uno. Leía todos, ventajas de tener un quiosco, pero El País se convirtió en referencia, sobre todo después de que Diario 16 desapareciera. También tuve algún flirteo con El Mundo y ABC, por su suplemento cultural, pero no me convencieron. Tanta investigación laberíntica-conspirativa y tanto costumbrismo no iba conmigo. Y así llegó el viernes en que nació El País de las Tentaciones, supleme...

Hablan de embarazos psicológicos y, al igual, pueden existir cariños psicológicos, amistades psicológicas, etc. Uno, cuando quiere, cuando tiene cariño, puede soñar que es correspondido, y ese sueño le puede llevar a pensar que sostiene una relación de amistad con alguien, una relación de cariño. Pero no tiene por que ser real. Seguramente el otro jamás sostuvo una relación de cariño; pero en la mismidad del sueño, uno lo tomó como compañero del alma, como amigo. Pero, llega un día que la realidad se impone y hay que despertar al que sueña. Es entonces cuando al soñador le queda un gran vacío que ya difícilmente podrá nunca llenar, ni siquiera lo intentará. Porque un mal despertar hace que uno no quiera dejarse llevar más por el sentimiento. Sakkarah http://sakkarah-1.blogspot.com/2011/09/hablan.html