El lector impertinente

Yo uso gafas para ver bien. Otros usan muletas para caminar. Lo que aún no se ha inventado es un artilugio para los minusválidos de corazón. A.D.B. Fue imposible no ver su mirada cuando niño. En juegos inalcanzables. En carreras: “yo te pillo”. Ni fútbol, ni bicicletas. Ni chapoteos en el río. Absurda adolescencia de los abrazos vacíos. De besos imaginados. De los boleros perdidos. ¿Cómo nadie construyó entre sus ramas el nido? Sólo vieron sus alas rotas. Nunca un corazón crecido. Qué ciega estuvo la gente: se perdieron su cariño. Fue una suerte encontrar un diamante en el camino. Ni el más negro universo puede ocultar tanto brillo. (Para Nando, con mi cariño inmenso) Publicado por Amelia http://azulmareterno.blogspot.com/

Esa Mujer constelación nunca escrita o dibujada unida al sueño de una roca del cielo No existe en realidad Es la quinta estación o el límite del viento. En la multitud de universos habitación lejana y muda sacudida por inaccesibles lluvias invadida por huellas de desnudos pies Frontera de belicosas paredes sin puertas que cerrar Inmenso espacio esa mujer Poema e imagen © Ina 2010 Dedicada a la multitud de universos y constelaciones que aún no tienen título... Publicado por Zoe http://encuantosearregleeldia.blogspot.com/

Para vivir no quiero islas, palacios, torres. ¡Qué alegría más alta: vivir en los pronombres! Quítate ya los trajes, las señas, los retratos; yo no te quiero así, disfrazada de otra, hija siempre de algo. Te quiero pura, libre, irreductible: tú. Sé que cuando te llame entre todas las gentes del mundo, sólo tú serás tú. Y cuando me preguntes quién es el que te llama, el que te quiere suya, enterraré los nombres, los rótulos, la historia. Iré rompiendo todo lo que encima me echaron desde antes de nacer. Y vuelto ya al anónimo eterno del desnudo, de la piedra, del mundo, te diré: «Yo te quiero, soy yo». Pedro Salinas Publicado por Inés http://auroraine.blogspot.com/

Piropos en la fuente Uno no puede quitarse de encima en unos años el peso de una mala educación y menos, las exigencias genéticas. Normalmente, me controlo. He dado muchos años clases a chicas y chicos adolescentes, hermosísimos y elásticos, y estoy seguro de que ninguno de ellos tiene pruebas de que haya mirado su cuerpo con interés. Digo que no tiene pruebas, es decir, que aprendí a mirarlos sin que se dieran cuenta. O al menos eso creía yo. A las mujeres de más edad, también he aprendido a mirarlas sin que lo aprecien, demasiado. Sólo tengo problemas en la cola de los cajeros, porque no sé dónde mirar, si miras al frente, malo, se puede pensar que te estás quedando con el pin, y esto es grave penalmente, y si, prudentemente, bajas la vista, se puede pensar que te dejas llevar por los “bajos instintos”, y aquí se te puede aplicar la legislación de género. Pero no me gusta que una mujer me coja mirándola y, menos piropearla. Ahora me cuesta menos trabajo, la entropía desactiva, no el ...

Imagen: La sabiduría del Tao Algunos días me gusto mucho, pero otros, como hoy, detesto volver a sentirme la mujer vulnerable y un poquito introyectada de hace algún tiempo. Detesto darme cuenta que cualquiera puede hacer cosas graves o lindas sin mayores problemas, mientras yo no. Choca dentro de mí que las cosas me afecten. Lastima saber que no importa por cual sendero decida irme si a final de cuentas actuar con honestidad y sentir la vida con intensidad no me conducen a un estado de paz... Decía Einstein que lo importante no es dejar de preguntar, pero qué hago con este puñado de preguntas sin respuesta que se derraman por entre los dedos, que no caben en mis manos? Qué se hace con este vacío sereno que en el fondo sabe que muchas cosas no cambiarán jamás? Karla Preciado http://karlapreciadomendoza.blogspot.com/

Más que en cualquier otro tiempo de la historia, la humanidad se encuentra hoy ante una encrucijada. Un camino lleva hacia la desesperación y la total desesperanza; otro nos lleva hacia la extinción total. Recemos para que tengamos la cordura de escoger correctamente. © Angel 20/6/2010 P.D. Buscando una imagen para este texto, he constatado que hay uno muy parecido atribuido a Woody Allen, por lo que he pensado que, sin discutir, puedo compartir el copyright con él , siempre que se comprometa a dos cosas: 1.-Venir a Granada a tocar con su grupo en el Festival de Jazz 2.-Conseguirme una entrada para ir a verle, bueno dos, que iré con mi domadora. cartel diseñado por Juan Vida

No puedo más con los días no puedo más con las personas no puedo más con este mundo tan egoísta y repugnante ya me he hartado de todo ya no quiero oír a nadie más ya no aguanto tanta idiotez tanta mediocridad insoportable resbalando de las bocas ya no soporto este gris que me devora por dentro de la mañana a la noche ahora quiero quedarme solo necesito estar solo y que nadie me hable no quiero recibir miradas no quiero compasiones no quiero palabras vanas que se pudren de falsedad antes de llegar a mis oídos deseo que me dejen en paz quiero que me dejen en paz exijo que me dejen en paz mientras acabo mis días refugiado en mi cueva oscura alejado de toda esa basura que aturde mis sentimientos disfrutando a conciencia del abrazo de la soledad y del silencio de los muertos . Toro Salvaje http://torosalvaje.blogspot.com

Tortura es lo que siento cuando sin poseerme te noto y te huelo. Tortura es notar tu presencia tan cerca que ahoga mi aliento. Tortura es sentirme esclava de ti aún en silencio. Tortura es sentirme prisionera de tu cuerpo. Tortura es declararme cuerda cuando mi locura.. y mi deseo.. me invaden por dentro. Tortura es no ser dueña de mí ni de mi pensamiento. Tortura es lo que percibo presintiendo tus manos tus dedos.. tus labios.. tus ojos... y todo tu por entero Publicado por lisebe http://lady1754.blogspot.com/2010/05/tortura.html

Puertas, para evitar la frescura, sortear razones, y cercenar ilusiones. Cerradura, como arma para quebrar la utopía, mitigar los deseos, y evitar el disfrute de elegir, caminos, propuestas, ideas, debates, sueños, amores, canciones. Hurtando el deleite de mirar, oir, acariciar, gustar, oler, y amar. Texto y fotos de El Pinto http://lavidaymisfotos.blogspot.com/

Foto : Carlos R. Brown Pues aquí estoy después de una semana entre encamada y "autista". El trancazo que me traje de Madrid me ha pasado mucha factura. A lo que voy, que no es plan de ponerse a llorar ahora después de no levantar cabeza en días, hoy me encontraba en la cocina con mis quehaceres necesarios (perdí dos kilos por no alimentarme en dos días con la fiebre) mientras oía la radio, aún bastante floja físicamente pero más animosa. Los que me leeis hace tiempo sabeis mi debilidad por Alsina y su programa La Brújula, y entre sartenes y la Fussion Cook, andaba yo escuchando La Brújula de la economía y a Carlos Rodriguez Brown...argentino, y economista liberal que me orgasma toa y cuya frase de "el mejor amigo del hombre es el chivo expiatorio" he publicado alguna vez en el blog. Rodríguez Brown tiene la costumbre de vez en cuando de cantar, lo hace unos segundos con Carlos Herrera por las mañanas - coincide a la hora que estoy llegando a la oficina- , y cuando ...

Su continuo caminar en busca de los otros es, en realidad, una búsqueda de ellos mismos; frente a la dureza de las circunstancias. Estas mismas circunstancias... pueden despertar en cada ser, su instinto de ternura o de bestialidad. El ser humano con sus palabras... puede ser el más feroz animal.... No hay que confundir sinceridad con crueldad. mar http://blackintheblack.blogspot.com/

No era una mañana mas, algo me decía que iba a pasar algo pero no sabía qué. Me levanté como todos los días a la misma hora y con el singular ruido de mi despertador. Me siento en mi cama grande, confortable, situada en una amplia habitación cálida e iluminada. Un ventanal que muestra el exterior en forma de cuadro. Observo con detenimiento esa mancha negra que contrasta la almohada blanca, congelada en el tiempo, a la espera de nada ni nadie. El siempre en la misma pose, inmerso en un sueño profundo y sin perturbación alguna. Todas las mañanas se despierta una hora mas tarde que yo. Cuando me despierto lo observo unos minutos para llevarme una foto de él y luego me alejo de la habitación, recorro el pasillo y bajo las escaleras con la tranquilidad de que todo está en orden. Voy en busca del desayuno, ese ritual previo al resto del día. Hoy algo sucedería, tenia ese presentimiento desde el momento en que mi cuerpo y mi cama dejaron de ser un solo objeto. En la planta baja diviso su car...

E él díxolle: “Oxalá poidamos dicir algún día, que a muller triste que viveu en ti, marchou para sempre” E ela pensou: “Oxalá teñas razón e esa muller non volte xamais” ...ooo000ooo... ...ooo000ooo... ...ooo000ooo... ...ooo000ooo... Y él le dijo: Ojalá podamos decir algún día, que la mujer triste que vivió en ti se fue para siempre. Y ella pensó: Ojalá que tengas razón y esa mujer no vuelva jamás. ...ooo000ooo... ...ooo000ooo... ...ooo000ooo... ...ooo000ooo... "... El caballero no parecía tener alternativa. Perdía fuerza en cada segundo que pasaba y la sangre brotaba de sus dedos allí donde se aferraban a la roca. Pensando que moriría, se dejó ir y se precipitó al abismo, a la profundidad infinita de sus recuerdos. Recordó todas las cosas de su vida de las que había culpado a su madre, a su padre, a sus profesores, a su mujer, a su hijo, a sus amigos y a todos los demás. A medida que caía en el vacío, fue desprendiéndose de todos los juicios que había hecho contra ellos. Fue cayen...

imagen: Emily Hace unos días, me preguntaba a mi misma, si como el ave fénix podría yo renacer de las cenizas? y la respuesta ha ido llegando poco a poco, gota a gota durante todo este tiempo, hoy creo que si es posible, es más ya se ha dado, sólo que no lo veía. Pero este renacer no es fácil, libra duras batallas día a día, mi YO, el viejo, el que me hace sufrir se resiste a morir, mientras mi nueva YO, recoge lo que puede salvarse y se empecina en permanecer... en terminar de nacer. Así que ha sido el tiempo propicio para remodelar la ventana de mi ser, que es este blog, mi sentir en palabras... espero les guste, porque de no tener color, he pasado a tener muchos: el rosa siempre me pareció el color de la suavidad, de la sensibilidad femenina, aunque pueda parecer cursi me recuerda a mi hija, a mi madre, a mis hermanas, sobrinas, a mis amigas, mis lectoras, así el rosa en todos sus matices son todas ustedes, mis entrañables compañeras, el NARANJA son mis hijos, vida, alegría, dulzura...

Ilustración: "Ventanas en la noche", de Edward Hopper La ventana del 4º B se mantiene iluminada hasta altas horas de la madrugada. Permanece con la persiana cerrada durante todo el día, y en cuanto el sol se pone, se abre. Para que entre la oscuridad, digo yo. Pocas veces veo a nadie más. Sólo a esa chica que camina lento, que parece perdida a pesar de estar en su casa. Puedo observar parte de su cama, una mesa escritorio pegada a la ventana y un sillón abarrotado de ropa que nunca le he visto puesta, porque siempre está con esa camisola gris hasta las rodillas. Aparentemente, anda descalza. O eso pienso yo, porque no alcanzo a ver sus pies. Nunca la vi en la calle. Y eso que mi enfermedad me tiene postrada ante esta ventana, y poco se me escapa. No sé de qué vive, qué come, con quién se relaciona. No consigo deducir nada de su vida, salvo que se pasa horas frente a su ordenador y que, llegado un momento, se echa en la cama, toma una fotografía, la mira por unos minutos y lue...

Joaquín entró a la cafetería sin prisas, con calma, había terminado un trabajo recientemente y hasta el siguiente turno, seguramente no le avisarían. Carajillo de Bayleys y un botellín de agua con gas, si es posible de Lanjaron, pidió al camarero que se ofreció a atenderle. Desplegó el periódico Ideal y se dispuso a hojearlo, que no a leerlo, sin prisa, con calma, pues sabía que no le avisarían para un servicio más en esta jornada. La sección política se dedicaba como monotema al tijeretazo de Zapatero, a cómo se desdecía de su promesa de “nunca rebajaré los derechos de los trabajadores” , “nunca abandonaré a los más débiles”…etc, que rondaba por todas la redacciones y en ésta no iba a ser menos. Los deportes estaban prácticamente copados por el fútbol, el Granada había dado buena cuenta del Alcorcón, verdugo del Real Madrid por cierto y ya estaba en Segunda división y la Roja, ¿Porqué no la Colorá?, se disponía a dar comienzo un Mundial que sin duda marcará un antes y un después en su...

Mirando a través de los cristales de la ventana del cuarto de estar se ve el patio verde, fresco y limpio; ha sido un invierno particularmente lluvioso y frío, pero la yedra que tapa las paredes y trepa por las columnas de la pérgola, hasta cubrirla por completo, ha sobrevivido al mal tiempo y con los primeros rayos del sol de la primavera ha surgido mas brillante y lustrosa que nunca. Es un patio pequeño, pero en él caben los elementos suficientes para que cada uno pueda desarrollar su vida independientemente, los perros reinan en el suelo; los gatos hacen equilibrios para pasar por el filo de la tapia que delimita el patio mientras se ríen de los perros que se vuelven locos porque saben que jamás podrán pillarlos, a su vez el ratoncillo que vive encima de la pérgola se divierte provocando a los gatos que jamás lo podrán pillar a él, porque se esconde entre las plantas que cubren la pérgola y tendrían que pasar por encima de la parra, y si lo hicieran se caerían al suelo y los pillarí...

-¿Cual es el secreto, maestro? -El secreto es que no hay nada mejor que saciar el hambre y no hay nada peor que el hambre saciada. Torcuato González Toval. http://todonuevobajolaluna.blogspot.com/

El frío se colaba por las rendijas que tenía el vagón. Era tan intenso que podía casi tocarse. Pero el joven profesor Serebriakov no estaba interesado en comprobarlo de forma empírica. Viajaba hacia Saratov. En San Petesburgo las cosas se habían puesto un poco complicadas para los que no eran totalmente afectos al nuevo régimen. Quizá había elegido aquel destino estepario porque allí debía vivir todavía Voinitzi, un familiar al que sus padres llamaban "el viejo tío Vania". No sabía mucho de ese pariente pues apenas se habrían cruzado unas pocas cartas. Tenía entendido que de joven había sido sastre y que, ya retirado, tenía simpatías por los bolcheviques.Cuando bajó del tren no había nadie esperando en el andén. El convoy prosiguió su marcha en medio de una enorme nube gris de vapor helado que estaba a punto de licuarse. El sol allí era del mismo tono que la niebla. Salió de la desvencijada estación que amenazaba ruina y lo encontró allí, vestido de forma desaliñada, con un c...

Subimos al Albaicín, por las calles misteriosas, el calor subía adoquinado entre paredes blancas y olor de rosas. Oculta tras una esquina hallamos la pequeña puerta, pequeño recibidor, escaleras sinuosas, con sillas y mesas de hierro y esa terraza tan hermosa. Tus preciosos ojos tristes, las perlas entre tus labios, tu amor inmenso declarado, tu serenidad, tus palabras, el silencio de los platos... y una nota, y un regalo... Como te lo agradecí, te lo agradezco tanto... Tenía tu rostro ante mi, por la Alhambra rodeado, vestida de luz rojiza con el cielo negro recortado. Si aquello no era cielo, porque muertos aun no estamos, se le parecía tanto amor, que yo creía tocarlo... Publicado por JamS http://linea-discontinua.blogspot.com/2010/05/carmen-el-agua.html

Ella, una chica morena de ojos negros y piel blanca. Estaba en su habitación, poco luminosa y muy poco espaciosa. Allí, sentada en la cama, conversaba con su amiga Marta, que estaba sentada en una silla, al lado de la cama. La morena y la rubia reían, hasta que Marina asomó la cabeza por la puerta con un papel entre sus manos: - Oye, alguien te ha dejado esta nota. - dijo. Marina le alcanzó la nota, escrita a mano en tinta negra y por ambas caras. Comenzó a leer y el rostro le cambió completamente. Parecía otra. Tenía la mirada de una chica que guardaba una ilusión y la sonrisa de una mujer enamorada. - "Tengo una sorpresa. Te espero en el patio". - Leyó. El patio era un lugar por el que se accedía bajando las escaleras del piso. Era como una especie de túnel construido con ladrillos que tenía una plataforma de hierro, como si fuera una especie de balcón con su barandilla. Allí era donde se llegaba por las escaleras. Un poco más a la izquierda, había vigas de madera que iban ...

Ante la cortina de Erich Heckel Despertó del sopor del domingo estruendosamente. No estaba en casa y los sonidos se mostraban irreconocibles, certeros e irritativos hasta la desesperación. Bajo el edredón se desperezaba sin ganas revolviéndose en este maremoto incompresible que la bombardeaba. Estiró las manos y cogiendo el extremo del mismo, metió la cabeza dentro. Buscaba el silencio, la tranquilidad del despertar de un fin de semana, sin prisas, disfrutando de la calidez de los tejidos que rozaban con parsimonia, a cada movimiento, su piel cansada y blanquecina como las sábanas que la cubrían. Sin embargo, la soledad impuesta bajo esta tienda de campaña improvisada no es insonora; la incursión de ruidos consigue penetrar a través de ella. Desesperada y arrebujada contra su propio cuerpo, intenta tararear una canción y así inundar, desde dentro, a su cerebro. Por un instante lo consigue y el mar empapa de salitre su piel y llena de brisa su pelo. Inhala profundamente. Se siente tranq...

Hay momentos en que incluso el silencio se vuelve contra ti, y arremeten sus gritos en un ir y venir. Son olas enfurecidas contra los acantilados, que ansían erosionar sus fuertes paredes, y empequeñecerlas a una diminuta roca. En la torpedad de tus dedos, se esconderá la indiferencia a lo lejano, y apresando la diminuta roca, como de un juego infantil se tratase, se perderá en ella, lanzándola al vacío del hombre. Aparecerá la música enfurecida por su silencio obligado, pero no deseado. Tu rostro será grito y tus manos herramientas para un pueblo que yace dormido, bajo la censura del olvido. Las cadenas quedarán rotas aun sujetando manos. No hay peor olvido, que del que se es sabedor de su llanto mudo... y seguir mudo. Publicado por Tris-ynarud Foto :Oleaje en Donostia de efe http://yabira9.blogspot.com/

DEDICO: Dedico este relato a Joaquín Sabina, que fue el primero que conocí en aquel número siete con sus metáforas cantadas, con sus mentiras de verdad y sus verdades de mentira. Le robó el otoño a los días y me lo entregó en aquel hotel dulce hotel. Dedico este relato a Ismael Serrano, por atraparme. Porque gracias a él sé que un mundo mejor es posible. Por las utopías. Por los viajes y por su camino de regreso. Por la fragilidad y por la fuerza. Por alinearse con los débiles. Porque si las armas las carga el diablo, las canciones las carga Ismael. Dedico este relato a Juan José Millás, por dejarme habitar su mundo. Dedico este relato a S. King. El portador de mis primeros miedos literarios. El primero que me clavó una palabra de madera en el corazón y en mi memoria. Dedico este relato a Miguel Ríos. Por paisano. Por dejarme nunca solo en el parque de las emociones y las canciones. Por regresar siempre a Granada. Por subir juntos a ese autobús de canciones tristes. Dedico este relato ...

foto: Vicente González He entrado en la cafetería con la convicción de que podría encontrármela. Pero sé que es muy difícil, casi imposible, aunque la esperanza es lo último que se pierde, no como dicen en las columnas económicas, que lo último que se pierde es la casa, cuando te ejecutan la hipoteca. Me he sentado en una mesa desde la que se divisa bien la puerta de entrada y cuando la camarera se me acercaba ya la había “fichado”: cuerpo torneado, delantera que para sí la quisiera el Real Madrid, o el Alcorcón, que ahora está de moda hablar de él en Granada. El cutis muy poco cuidado y expuesto a lo que el clima quiera hacer de él, que suele ser maligno. Los ojos, ¡ay!, sus ojos, ¿son el espejo de alma? Te miran y parece que te han hecho una radiografía, irradian vida, mucha vida interna, tanta como sea capaz de atesorar en sus escasos 25 años y ella lo sabe, se deja mirar. -Un descafeinado de sobre con la lecha desnatada, si la tienen y un croissant, solamente trinchado. Esa va a se...

Un tipo viene arrastrándose por el desierto, casi muerto pidiendo con sus últimas fuerzas: -Aguaaa... aguaa... agua... agua... De pronto aparece una tienda de Prada en medio del desierto, el tipo se arrastra como puede y le dice al tipo que está en la tienda: -Aguuaaa... deme aaguaa, me mueeerro... aaaguaaa... El tipo de la tienda le dice: -Compañero, agua no tengo, pero yo vendo corbatas... mire, mire... tengo de todos colores, de disney, del demonio de tasmania, hasta con la cara de Rajoy y Zapatero abrazados... El tipo le dice: -¡Queee mierda contigooo, necesito aaaguaaa!... El vendedor le insiste: -Ya le dije que no tengo agua, pero mire las corbatas, baratísimas, acepto tarjeta y cheques de viaje. El tipo casi muerto le repite: -¡Aaaguaaaa! El vendedor le dice: -Bueno mire, como a 8 kilómetros hay un restaurante, allí a lo mejor tienen agua... pero, compadre, cómpreme una corbata... mire, mire. El tipo no quiso escucharlo más y se arrastró durante todo un día... Hasta que por fin ...

La cocina de mamá era una enorme y preciosa cocina económica o bilbaína, aunque ahora, que tienen sabor a antiguo, rústico y a materiales “nobles”, sean caras. Tenía dos amplios hornos, herrajes dorados, como dorada era, la preciosa y gruesa barra que separaba cuerpos, de traidoras planchas ardientes, una pequeña puerta para cargar leña y la inferior en la que caía el combustible como volátil ceniza gris, luego de haber cumplido sobradamente su función. Los dorados lucían ese brillo con sabor a añejo, a cosa bien hecha, como la comida que se cocinaba en ella, como las manos que la bregaban con afán, destilando cariño e, incluso, pasión. El espacio no era excesivamente grande para lo que se usaba en aquellos tiempos, pero sí lo suficiente para que, mientras se sucedían los largos, fríos y húmedos inviernos, en aquella enorme casa sin calefacción, fuera el lugar idóneo para cualquier comida. Junto al calor del hogar, arracimados en torno a las dos refregadas mesas, que había que unir par...

Comenzaron las Fiestas del Corpus 2010 en Granada. Pongo primero,foto de la Custodia, preciosa y mas abajo,la Tarasca, vestida de flamenca. Sin embargo no quería dejar de mostrar una tradición típica de esa fiesta. Son las "carocas". Las carocas son unas quintillas que reflejan con humor, ironía y malafollá (1) las reivindicaciones o problemas que, a lo largo del año, han preocupado a los granadinos. Leyéndolas os daríais cuenta como, ese tópico de que los andaluces somos graciosos, es falso: los granadinos no tenemos ni puta gracia. Se establece un concurso (este año se presentaron más de doscientas) y el Ayuntamiento selecciona 20 que, con una viñeta ad hoc hecha por algún dibujante, se exponen en la plaza de Bib-rambla mientras duran las fiestas. (1) Para el que no sepa lo que es la malafollá, puede informarse un poco aquí .

Tenía fe en bajar la pancita... Hace unos días, en mi cumpleaños, mi mujer me regalo un cupón válido por una semana de entrenamiento personal en un buen gimnasio local. Independientemente de que yo esté en excelente forma, pensé que era una buena idea para intentar detener ese proceso de "barriguita" que a todos nos ataca. Llame al gym e hice mi reserva con una personal trainner llamada Nadia, quien se auto-describió como una Instructora de Aeróbic de 26 años, modelo de trajes de baño y ropa deportiva. Y al gym me recomendó que llevara un diario para ir documentando mi progreso y aquí se los envío: Lunes: Empece mi día a las 6:00 A.M. Bastante difícil levantarse de la cama a esa hora pero todo cambió cuando llegue al gimnasio y vi que Nadia estaba esperándome. Parecía un diosa griega: rubia, ojos celestes y una gran sonrisa, con unos labios carnosos y espectaculares. Nadia me hizo un tour y me mostró los aparatos y me tomó el pulso después de 5 minutos en la bicicleta fija. ...